Radio Nikosia

Foucault y Chomsky

2008-09-25T11:08:00.000-07:00

Manifiesto infrarrealista

2008-09-22T17:24:00.000-07:00

MANIFIESTO INFRARREALISTA (1975)

Por un arte de vitalidad sin límites

Belleza y arte

La belleza construida en el presente con justificaciones seniles ha nacido irremediablemente muerta, y se encuentra en un ambiente de farándula burguesa que la convierte en un objeto meramente suntuario.

Esa belleza se ha asfixiado entre sus numerosos adornos: extensas disertaciones sobre la pureza de las formas, teorías sobre el color o las palabras “buenas” y “malas” que nada tienen que ver con el ser humano, innumerable panegíricos para los artistas vacuos, ediciones de poesía limitada con la firma del autor en cada ejemplar, cultismo confuso con información tan libresca que las computadores se mueren de envidia.

Y con la muerte de esa señora, toda producción de seudoarte cómplice ha sido afectada. Nunca se habían dado tantos artistas y críticos cuya cobardía clama por el viejo tiempo del presente, y que se arrojan desesperadamente sobre la calavera de la belleza para darle algunos toques de maquillaje, cuya supuesta calidad es atestiguada por los tenebrosos cubículos de las academias, o le cuelgan algunos artefactos de la joyería Morlock...

Tomando en cuenta lo antes dicho, nosotros nos negamos seguir el juego institucional de la “CUL —¿cul no es un prefijo de origen francés?— TURA” que implica la teoría y práctica de los grupúsculos academicistas y sectas reduccionistas que bregan en el poder editorial y que con sus esquemas se vanaglorian de una absoluta corrección sobre lo que “la belleza debe ser”.

Y nosotros no decimos que “la belleza debe ser” sino que LA BELLEZA ES, EXISTE EN EL PRESENTE, está en la vida misma sin restricciones, sin esquemas apriorísticos, sin límites, y por todo esto, INDEPENDIENTE de las instituciones y fuera de los consejos vejestorios y epígonos anatematizantes.

Situación presente.

Esta es la gravedad de nuestro siglo: LA GENTE ESTÁ ENFERMA DE CORDURA Y SENSATEZ.

Todos los conformistas sufren de cordura y sensatez.

La cordura y la sensatez destruyen la imaginación del ser humano y lo reducen a un plano objetual en el que permanece cotidianamente reproduciendo una vida miserable; el individuo es aplastado por su propia impotencia y conformismo para hacer nada:

—los hambrientos dejan pasar el pan frente a sus narices;

—los artistas piensan que el arte se termina cuando los publican o exponen sus obras;

—los amantes se niegan a aventurarse buscando nuevas respuestas al amor;

—los “pensadores” se dedican todo el tiempo a buscar epítetos con los cuales denigrarar sus detractores;

—las corrientes políticas se consideran “Demiurgos” con sus teorías inmediatistas, apráxicas, ante la realidad social;

—y un millón-por-segundo de etcéteras más.

Nuestros contemporáneos en los tiempos que corren se tratan como seres cosificados. Los individuos se abandonan a una autocomplacencia pasiva buscando una tranquilidad que nunca existirá, siendo que el ser humano siempre será el producto de luchas internalizadas e históricas que engloban a toda la sociedad... La mayoría de la gente se refugia en la ideologización y se abandonan a quienes les quitan lo más preciado que tiene el individuo: SU HUMANIDAD... Sólo asumiéndose a sí mismos es que los individuos pueden romper en la práctica a todo sistema manipulador que trate de “regularles” la vida. Todo ser humano que se estime a sí mismo se opondrá a todo control externo, venga de donde venga: religión, “ciencia”, partido político, Estado, psiquiatría, psicología, psicoanálisis, etc.

Los individuos que reducen la vida a su propia simplicidad y pragmatismo no ven más allá de las paredes artificiales que ellos mismos han levantado, este es uno de los modos en que la imaginación creativa es asesinada, sin considerar que esa imaginación es otra prerrogativa de la humanidad de la persona. Por todo lo dicho, los artistas sin límites son necesarios en los tiempos de miseria como el presente.

DEBEMOS ROMPER TODOS NUESTROS NERVIOS porque ya están desgastados, totalmente inservibles, insensibles, y sólo nos mantienen en una situación degradante en la que todos nuestros actos pierden el sentido delo humano.

EL REINO DE LA FELICIDAD ESTÁ AQUÍ Y AHORA en todo individuo que realiza una praxis humana en la que se reconoce sujeto/objeto, masculino/femenino, negativo/positivo, bueno/malo; praxis en la que ama y lucha, donde crearse a sí mismo significa hacerse y deshacerse en una esencia vital...

Tenemos que actuar en todos los frentes posibles e imposibles de la vida humana. TODA REDENCIÓN ABSOLUTA E HIPOSTASIADA ES FALSA.

Infrarrealismo e infrarrealistas

El infrarrealismo es la espontánea e inesperada aparición de la clave determinante que asalta y destruye todas las reglas que constriñen y retrasan al ser humano y sus manifestaciones. Así, el infrarrealismo es la contingencia que lidia con los significados y cambios que nunca pueden ser previstos por el racionalismo ni siquiera con la ayuda de toneladas de equipos de precisión. El infrarrealismo está aquí, todo lo penetra y viaja en el vehículo de lo inmediato.

Para ser infrarrealista hay que vivir desde ahora en las galaxias de los hoyos negros lo que significa estar en la vida misma que se comporta y expresa como esas galaxias, donde lo extraordinario sucede cotidianamente, lo imposible es posible y los actos inciden en maravillas inesperadas. Esas galaxias son vistas por los ojos que captan los asombros, son tocadas por las manos que captan delicias y deleitan desplazándose por las texturas vivas de los cuerpos humanos; son vivibles por los movimientos que luchan por la libertad, son una danza en las estrellas; son percibidas por el coraje de vivir, cueste lo que cueste, cada instante auténticamente; se encuentran en todos los combates individuales y sociales que crean las metamorfosis de la vida humana; se oyen en todas las voces, músicas, gruñidos, canciones, sonidos que se configuran en los caminos de las almas anhelantes; son alucinadas en las mentes verdaderas que penetran lo impenetrable con el arte. Quienes las buscan, entran en esas galaxias; el nombre inmediato con el que son designadas no es importante, puesto que dichos nombres son sólo las múltiples formas de nombrar la HUMANIZACIÓN que hacen del individuo un ser completo.

—El infrarrealismo es la multitud de cuerdas que ayudaron a derribar estatuas de opresores como el zar Pedro o Stalin..

—El infrarrealismo es la pistola de Sergei Esenine cuyos disparos recitaron su poema para los Estados Unidos.

—El infrarrealismo es una mandarina cuya cáscara es pelada con los dientes mientras se sigue saboreando.

—Gerard de Nerval es infrarrealista caminando por las calles de París mientras jala con un cordón una langosta.

—Un acto infrarrealista es don Quijote de la Mancha derribando al farsante Caballero de los Espejos.

—El infrarrealismo canta y gruñe, tiene miedo y es valiente, ama y odia, atina y desatina, gana y pierde, se compone y se descompone, se aflige y se serena, ríe y llora, aprueba y desaprueba, pero siempre se conmueve con sus contradicciones, para bien o para mal.

—El infrarrealismo no tiene acciones en fábricas ni en instituciones bancarias y, por lo mismo, no se acongoja cuando los obreros hacen huelga o los bancos son asaltados.

—El infrarrealismo ama sin reservas y no cree en el matrimonio. Le gusta ser aventurero en todo y piensa que las cosas no están hechas sino haciéndose (incluso piensa que muchas cosas están malhechas).

—El infrarrealismo se burla de las alternativas capitalistas que siempre son: “¿coca-cola o pepsi-cola?”

—El infrarrealismo le saca la lengua a la etiqueta, se muere de risa en las conferencias de los letrados, respira al aire libre y no tiene mamá ni papá y es andrógino.

—El infrarrealismo piensa que el llamado “oficio de escritor” es una invención de los literatos que han querido vivir confortablemente del arte, lo que significa un indecoroso comercio de la vida.

—El infrarrealismo es epicúreo, sodomita, hereclitiano, hedonista, narcisista, kantiano, hegeliano, marxista, anarquista, metafísico, patafísico, utópico, existencialista; simultáneamente todo esto y nada a la vez; pero rechaza la reproducción de sectas de il corpore fascista.

—El infrarrealismo no es secta de ningún tipo, no distribuye membresías ni boletos y no elige a sus miembros por ningún mecanismo de mayorías ni de minorías porque para ser infrarrealista basta con ser infrarrealista.

—El grupo de los poetas infrarrealistas no tiene estatutos ni reglas de conducta, puesto que formamos un grupo nogrupo.

—Para el infrarrealismo más vale lamentar que prevenir.

EL INFRARREALISMO EXISTE Y NO EXISTE

José Vicente Anaya

Silvio Rodríguez: PLAYA GIRÓN

2008-08-19T08:18:00.000-07:00

Atahualpa Yupanki: El poeta

2008-08-08T06:41:00.001-07:00

David Campos: HORMIGAS Y PIEDRAS

2008-06-07T13:04:00.001-07:00

La pobreza no viene por la disminución de las riquezas, sino por la multiplicación de los deseos.
Platón

Nada, amigos bondadosos:
Llego al trabajo por la mañana,
(amigos bondadosos no diagnosticados)
y me encuentro un percal agresivo, un jefe enajenado un poco calvo, reluciente de brillo,
que me pregunta:
-¿Qué es esa peste que haces guarro, tío cerdo?
Esto es un local decente, hay que venir limpio, hueles mal.
Y le contesto:
-Que mi bondadosa pareja me hizo una lluvia dorada ayer,
(desde arriba, como podrás imaginarte, porque me quiere mucho, supongo)
con ímpetu de concordia y afán de transgresión
y me he puesto unos calzoncillos cagados, para más inri,
y como eyaculé a las tres de la mañana me quedé dormido,
y esta mañana no he sido capaz de levantarme a tiempo para la higiene,
amigo bondadoso, porque tomo zyprexa (neuroléptico para sumisos de grandes causas)
y me da sueño
y he venido a trabajar hecho un guarro,
amigo bondadoso, y me he dormido en el tren,
y me he quedado solo,
y no he comprendido nada,
amigo bondad-oso,
pensando que el psiquiatra no contempla este tipo de sucesos y situaciones.

Y llorando sangre he emanado mi súplica:
-¡perdonadme, amigos bondadosos!.

Y el hijo puta del jefe me impreca:
-¡Vete al almacen, so guarro y bébete una coca cola sin cafeína, o te pego dos hostias!
Y yo comprendo que el jefe está conmigo, que
es un amigo bondadoso, y le respondo:
-Tiraré la lata vacía contra la pared y me revolcaré entre la mierda
del suelo, amigo bondadoso.

Con lo cual nuestro hipervínculo se traduce en una relación de tú a tú,
de jefe a cloaca, de ser humano a cagarrinas, de solvencia a sucedáneo,
amigos bondadosos,
y comprendo que el delirio razonable es mi única salida, la traducción de mi rol social
cuyo fin es sobresalir entre la masa, simplemente con yo saberlo, con yo comprenderlo, sin necesidad del otro ni de su verificación de los hechos,
ilustrísimos amigos bondad-osos, y concluyo que la sodomización está en la calle y no en el ser,
como todo el mundo piensa.

Y el hijo de puta del jefe me impreca:
-¡Y no se te ocurra pasarte más de tres días sin follar, cabrón!
Y yo entiendo que el conoce mi vida mejor que yo,
y que me cuida y me ofrece su discurso sabio de drogodependiente,
y comprendo que el amor es lo que hace mover al ser,
y bajo al bar a ver el primer partido de fútbol de la Eurocopa,
y voy al museo a reirme de los cuadros y a cagar en los lavabos
y me doy cuenta que el ser humano está hecho para conocer amigos bondadosos,
y tomarse la vida amigablemente, como las hormigas y las piedras.

Noticia del pais 26/05/08 en relación al premio sopa de poetas

2008-05-27T07:19:00.001-07:00

Radio Nikosia es una radio que transmite desde la llamada "locura". En el documental sobre Radio Colifata, estos días en cartelera, se puede ver una visita de hermandad que los pioneros argentinos hicieron a sus colegas barceloneses. Creada en 2003, en su web (ayudanikosia.blogspot.com/) explican muy clarito lo que son: "Acoge a un grupo de personas que sobrelleva el diagnóstico de distintas problemáticas mentales, y busca comunicar y comunicarse a través de las ondas radiales como una estrategia en pos de deconstruir las bases del propio sufrimiento". Contabanda 91 FM los acoge en sus estudios de Barcelona. El nombre viene de la capital chipriota, una ciudad que ha estado partida por una muralla. El nombre es una metáfora del viaje de los nikosianos radiofónicos entre dos fronteras. Sería bueno que ahora que la muralla urbana empieza a resquebrajarse también se repensaran las fronteras de la lucidez.
La noticia en otros webs
webs en español
en otros idiomas
Algunas emisoras les dan voz, como la Cadena Ser en La ventana (en la web de la radio se puede escuchar, por ejemplo, la imprescindible charla del 4 de abril de 2008 con Lluna Antúnez, autora del documental Amb qui parlo, sobre su padre, esquizofrénico, y la gente de Nikosia) o COM Ràdio. En la web de Nikosia se pueden descargar los podcasts de sus programas, que empiezan con un enunciado programático contundente: decir lo indecible. En sus mensajes hay verdades, inocencia, hastío... y la existencia de la radio ha generado una red de amigos. En el blog Mi Ahora, por ejemplo, se puede leer: "Gracias a los amigos de Radio Nikosia me atrevo a exhibir así, sin ambages, y desnudarme, quedarme en pelotas, contar una paranoia. Cuando lo lean espero que haya sido capaz de transmitirles hasta qué punto un alma enferma es capaz de hacer sufrir a un ser humano y hasta qué punto es importante que alguien te abrace".
En 2007 se organizaron como asociación cultural. En el texto fundacional explican que su reivindicación central es contar con la palabra de la persona diagnosticada "como eje central en todo proceso terapéutico". Los nikosianos no esconden la locura, pero trabajan para crear un espacio que combata los prejuicios. Y lo hacen honestamente, incluso con humor y poesía. La prueba: el programa Sopa de poetes, de Radio Prat de Llobregat, les ha dado este mes su Premio Pato Cuchara.

David Campos: PROBLEMA

2008-05-25T16:54:00.000-07:00

El día que la mierda tenga algún valor, los pobres nacerán sin culo.
Gabriel García Márquez

Eres un quinki, tu abuelo también era grito.
Eres outside, eres al margen.
Apasionadamente.
Pistolas, cuchillos y nada de calzoncillos sellados.

¡Tenemos mierda!, -gritábamos por los balcones-.
Alternativas.

Eres un quinki, basura, mierda, contrariedad.
¡Que misterio tu frente!
PROBLEMA

Es una frente de muerte. De cepillo de dientes nuevo.
De frenopático.
De insensato necio.
De llanto inmerecido.

Un policía está estirado en la plazoleta de tu falo, PROBLEMA,
y se mueve despacio.

Movimiento de versos ridículos, de gente que rarea,
de versos que desaparecerán, de palabras lentas que no sirven, movimiento de escobilla sucia, de pelos rizados en el culo molestando,
Movimiento de nalgas ajenas, movimiento de flujos residuales en cara,
Movimiento de alcantarillas y ratas hambrientas, de proximidades con el epitafio, de lápidas fúnebres,
de sudarios,
de muerte,
de palabrería, de PROBLEMAs.

¿Es que me queréis como hombre o como sucedáneo?
¡Cabrón!
Movimiento de cabrones.
PROBLEMA

Un trueno sale del vacío para guarecerse en tus tripas de cieno.
Un tambor en el palacio. A mí no me insultes. A mí no me dañes.
Estás semi-muerto, a punto de caer.
Estás orgulloso. Te has defendido bien.
¡Que os follen por Detroit!
PROBLEMA

Eres merchero, tumbo, carrilano.
¡Dulce demagogia, santa mentira!

Eres quinki de sexo y de imagen,
en la cocina o en el púlpito, en mi ano o en el tuyo.
PROBLEMA

Ordenadores autoritarios discriminan palabras y las duermen en nidos muertos.
Hay que olvidar dualismos y pensar en términos de alcoholismo.

Hay un problema: el político está robando.
El político no conoce, no sabe.
Pero manda, hace.
El político está robando.
¿La infancia también es puta?
Tú eres un hijo de puta.
PROBLEMA

Y parece ser que los domingos ya no son para descansar sino para aplaudir al telediario.
¡Plas, plas, plas!, más aplausos, muy bonito.

Barcelona es una tienda de féretros.
Barcelona es un caudal de diferencias.
Barcelona es hambre de tinta.
Y parece ser que has cambiado tus bragas por la caja de supositorios que necesita tu espíritu.
¡Que te den por culo!
PROBLEMA

La familia no es familia, es familia monster.
Yo estoy, tu estas.
Yo estoy hasta los cojones, tú estas hasta los cojones.

Eres un quinki, tu abuelo no era aplauso.
Un sindicato aplaude medidas profilácticas para mujeres que se desnudan.

Eres un quinki, no pides ayuda.
Eres mierda.
Eres el guarro de la comunidad del sustrato, no se lo digas a nadie.
Eres mierda.
PROBLEMA

Antonin Artaud: CORRESPONDENCIA DE LA MOMIA

2008-05-22T15:30:00.000-07:00

Esa carne que ya no se tocará en la vida,
esa lengua que ya no logrará abandonar su corteza,
esa voz que ya no pasará por las rutas del sonido,
esa mano que ha olvidado hasta el ademán de tomar, que ya no logra determinar el espacio
en el que ha de realizar su aprehensión,
ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se determina por sus surcos,
todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a dios una idea del vacío en que la compulsión
de haber nacido me ha colocado.
Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0 completamente.
Físicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanza a nutrir mi pensamiento.
Espiritualmente me destruyo a mí mismo, ya no me acepto como vivo. Mi sensibilidad está a ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de las construcciones abandonadas.
Pero esa muerte es mucho más refinada, esa muerte multiplicada de mí mismo reside en una especie de rarefacción de mi carne. La inteligencia ya no tiene sangre. El calamar de las pesadillas da toda su tinta, la que obstruye las salidas del espíritu; es una sangre que ha perdido hasta sus venas, una carne que ignora el filo del cuchillo.
Pero de arriba a abajo de esta carne agrietada, de esta carne no compacta, circula siempre el fuego virtual.
Una lucidez enciende de hora en hora sus ascuas que retornan a la vida y sus flores.
Todo lo que tiene un nombre bajo la bóveda compacta del cielo, todo lo que tiene un frente, lo que es el nudo de un soplo y la cuerda de un estremecimiento, todo eso pasa en las rotaciones de ese fuego en el que se asemejan las olas de la carne misma, de esa carne dura y blanda que un día crece como un diluvio de sangre.
La habéis visto a la momia fijada en la intersección de los fenómenos, esa ignorante, esa momia viviente que lo ignora todo de las fronteras de su vacío, que se espanta de las pulsaciones de su muerte.
La momia voluntaria se halla levantada, y a su alrededor se agita toda realidad. La conciencia como una tea de discordia, recorre el campo entero de su virtualidad obligada.
Hay en esa momia una pérdida de carne, hay en el sombrío lenguaje de su carne intelectual toda una impotencia para conjurar esa carne. Ese sentido que recorre las venas de esa carne mística, en la que cada sobresalto es un modo de mundo y otra especie de engendrar, se pierde y se devora a sí misma en la quemadura de una nada errónea.
¡Ah! ser el padre nutricio de esa sospecha, el multiplicador de ese engendrar y de ese mundo en su devenir, en sus consecuencias de flor.Pero toda esa carne es sólo comienzos y ausencias y ausencias y ausencia...
Ausencias.
De "Oeuvres complètes (Tome I)
Versión de Aldo Pellegrini

Nuestra temporada en COM RÀDIO

2008-05-22T12:28:00.000-07:00

Iniciamos esta temporada una colaboración con COM RÀDIO, una red local catalana que incluye más de 120 emisoras municipales, con RADIO NIKOSIA como radio invitada y radio itinerante para habitar cada 15 días sus estudios de Barcelona de la mano de Jordi Sacristán, el director y presentador del programa TAL COM SOM.

Miércoles alternos de 3 a 4 de la tarde.

En primer lugar, decir que estamos muy agradecidos a la dirección de programas de esta cadena, a Jordi Sacristán y a su colaboradora Judit Porta por haber querido dedicar un espacio de actualidad a la problemática de la Salud Mental y a nuestras voces. En cada programa nos acompañarán además un colaborador fijo, el filósofo Josep Muñoz, y un especialista que será entrevistado por dos reporteros nikosianos.

Escolta Ràdio Nikosia al Tal com som

Jean Cocteau, el opio y otros sufrimientos de la mente

2008-05-22T00:53:00.000-07:00

Por Marto

Cárcel, cuna y espacios abiertos. Cuna para mecer la tristeza de las muertes cercanas, para mecer la angustia del absurdo. Jean Cocteau entró en el opio buscando el encuentro con la isla íntima, esa que se descubre en el frenar de la lógica itinerante y direccional de lo cotidiano. “Todo lo que se hace en la vida, mismo el amor, decía se hace en el tren expreso que se dirige hacia la muerte. Fumar opio es abandonar el tren en marcha; es ocuparse de otra cosa que de la vida, de la muerte. Para él la sustancia era esa roca que emerge de un mar que no puede estar en calma, una ínsula que es paz y en principio se autogestiona hasta que ya no se autogestiona. Cocteau fumaba para ocuparse de esas otras cosas que están más allá de todo o casi todo. Y por allí andaba cuando se encontró ante la necesidad de escribir para dejar de lado el mal trago de verse preso de un placer que lo inmovilizaba. Para él el opio fue también prisión, una prisión que se dedicó a desgranar en textos a lo largo de lo que más tarde sería “Opio, diario de una desintoxicación”. Cocteau experimentó esa sensación ambigua de necesitar dejarlo, necesitar no necesitarlo y al mismo tiempo necesitarlo tanto...., una conmoción que se traducía en varias de sus reflexiones: “Es difícil vivir sin el opio después de haberlo conocido, porque es difícil, después de haber conocido el opio tomar a la tierra en serio. Y a menos de ser un santo, es difícil vivir sin tomar en serio la tierra.” Y continuaba “El trabajo que me explotaba necesitaba el opio: necesitaba que dejase el opio, soy su victima una vez más.” Apenas si pudo en esos tiempos ser el funambulista de su propio deseo; la imaginación volaba con la sustancia pero a la escritura le costaba ya un poco más eso de la mano sobre el papel de arroz. Y pasaba lo que pocas veces pasa; la ambivalencia reflejada en el texto, la duda, la angustia de la duda cruzada por los chispazos del placer y la libertad del opio.

Cocteau fue el quinto hijo de un padre que se suicido sin dar explicaciones. Desde esa primera muerte supo hacerse un lugar entre los vivos, dejó a un lado el bachillerato y se dedicó a la literatura como camino de autoexploración. “La lámpara de Aladino” y “La danza de Sófocles” son textos realizados poco después de cumplir los 20 años. Fue un adelantado, como su admirado Rimbaud, un niño prodigo al que más tarde le costaría lidiar con los excesos de lucidez. Y quizás por eso encontró en el opio inspiración y calma. En ese entonces ya se vinculaba a través de sus escritos con Proust, Jacob, Picasso, Satie, Modigliani ( quien pintó uno de los retratos más bonitos del autor) etc., y entre todos iban componiendo el corpus intelectual del Paris de principios de siglo.

Al hablar de Cocteau se vuelve difícil el encasillamiento, en algunos círculos se lo reconoce como cineasta (quien no recuerda la maravillosa puesta en escena de “La Bella y la Bestia” en 1946) en otros sectores se lo recuerda como escritor o como poeta, o incluso como dramaturgo dedicado al teatro y a la opera. De hecho, por ejemplo, hacia 1916 estrenó con música de Satie y escenografía de Picasso el ballet Parade (1916-1917) de Diaghilev, que rompió con el modelo tradicional de tutu y colores rosáceos. Por esos años estableció una estrecha relación de colaboración y amistad con el escritor Raymon Radiguet; una de las más intensas y firmes de su vida. Juntos trabajaron en textos teatrales como “Los novios de la torre Eiffel” y el “Gendarme incomprendido”. Radiguet murió joven y enfermo y Cocteau comenzó allí su proceso de derrumbe. Pasó un tiempo entre las telarañas del catolicismo para caer más tarde en las del opio. Desde allí comenzaría esa aventura que luego terminaría en libro.

Entre 1928 y 1929 Clément-Eugène-Jean-Maurice Cocteau describió en detalles, sensaciones y situaciones lo que más tarde sería editado bajo el nombre de “Opio, diario de una desintoxicación”. Desde el mismo centro en el que se encontraba internado, desde el ocio y la espera a que el cuerpo tome cuerpo y se olvide de la levedad de la sustancia, iba construyendo el itinerario textual de su salida. El libro es el resultado de su cruzada personal entre el placer y el encierro, es uno de los documentos más implacablemente honestos que se han escrito hasta la fecha alrededor de la sustancia y sus usos. Para él el opio era un estado de “desvelada hibernación”; la desintoxicación; “una herida lenta” que angustiaba por que se basaba en quitarle a uno todo el placer en lugar de buscar la manera de que el opio deje de ser adictivo, al menos químicamente. Cocteau buscó el efecto sin dolor, quería acabar con toda condena moral y elogiar el derecho al goce sin obstáculos. “El opio expande el espíritu, decía, no nos hace espirituales, sino que redescubre, o le permite a uno redescubrir su propia dimensión espiritual. No crea nada. Solo quita las nubes que la razón deposita.”

Todas las batallas que guían hasta la desintoxicación están en el libro. Sin embargo nunca deja de alabar la magia que provoca la sustancia. Contaba: “El decir a un fumador en estado continuo de euforia que se está degradando equivale a decirle a un pedazo de mármol que está siendo deteriorado por Miguel Ángel, a un pedazo de tela que está siendo manchado por Rafael, a una hoja de papel que está siendo emborronada por Shakespeare o al silencio que está siendo interrumpido por Bach.”

Al final del relato, ya relativamente curado, se pregunta. “Volveré a fumar?”: Nunca pudo dejarlo. Nunca pudo permitirse no permitirse bajar de tanto en tanto del tren impertinente de la vida, dejar que la locomotora se marche para soltarse a contemplar lo trascendente. O lo intrascendente que, bueno, no es lo mismo, pero es igual.

David Campos:INDIFERENCIA

2008-05-15T12:47:00.001-07:00

Has nacido y has contemplado el mundo.
Has empezado a entender.
Sin apenas darte tiempo para contemplarte en el espejo, has salido a la calle.
Has pensado que era necesario salir a la calle para comprender.
Has salido a la calle y has conocido al ser humano.
Te has encontrado al ser humano.
Has visto que tú eras diferente, que todos éramos diferentes, bajo la norma de un camino infinito.

Así ha sido, sin ningún tipo de autocompasión, con vergüenza de ti mismo.
Las lámparas del cielo iluminaban al hombre y tú has recibido su luz.
Has sentido y has apretado tu pecho.
Has visto que el hombre sólo se miraba a sí mismo, y has maldecido.
Que la calle era una guerra sin fin y que un amigo dura lo que dura un billete.
Has luchado con la bestia.
Has sentido la atrocidad.
Así ha sido.

Y te has irritado,
Has renegado con rabia, te has enfadado realmente
Has devuelto palabras al funcionario, al trabajador,
Has recriminado al sistema, has pataleado
Y nadie te ha escuchado.
Y nadie te ha escuchado.

Has nacido y has estado aquí, y estás aquí,
Has comprendido,
Has comprendido que la luna es la misma para todos,
Que la luna irradia luz y compasión,
Pero que hay cosas que no se nos presentan iguales para todos,
Has pensado en todas las injusticias del cosmos,
Que hay gente que sufre y también ha nacido y también está aquí,
Eso tú ya lo sabes,
Pero tal vez un día comprendas o ya hayas comprendido,
En el tiempo y en el espacio,
Porque has estado en la calle
Que siempre falta algo en lo que reflexionar,
Que un amigo dura lo que dura un billete,
Que has estado en la calle y ahora piensas,
Que piensas que este mundo no hay quien lo entienda,
Que tienes suficiente con entenderte a ti mismo,
Y has golpeado en la mesa con cólera.
Así ha sido.

Y te has irritado,
Has renegado con rabia, te has enfadado realmente,
Has devuelto palabras al funcionario, al trabajador,
Has recriminado al sistema, has pataleado
Y nadie te ha escuchado.
Y nadie te ha escuchado.

Has vuelto la cabeza hacia atrás,
Y no has visto a nadie,
Has mirado por todos sitios y nadie estaba a tu lado,
Tú has sabido de la calle, de la ira, de todo tipo de desprecios.
Tú has sabido de personas, de gente, de personajes,
Y no había nadie a tu lado.
Estabas absolutamente sólo.
Tú has vuelto la cabeza atrás
Y has presentido que todos estábamos igual
Y te has lamentado con rabia,
Porque tú eres así.
Y has pensado que tal vez hayas nacido en mal momento.
Has estado en la calle y nadie te ha escuchado.
Has estado en la calle y has sentido la prisa egoísta del mundo.
Y has gemido, has gemido sólo.
Y has pensado en encontrar un rincón.
Tal vez con música,
Tal vez con remedios.
Y no ha sido así.
Y has pensado que tal vez hayas nacido en mal momento.

Y te has irritado,
Has renegado con rabia, te has enfadado realmente,
Has devuelto palabras al funcionario, al trabajador,
Has recriminado al sistema, has pataleado,
Y nadie te ha escuchado.
Y nadie te ha escuchado.

El Blog de Radio Nikosia deja huella en la Luna

2008-05-14T13:08:00.000-07:00

La Nasa se ha puesto ’social’ y se ha sacado de la manga una nueva fórmula de participación, que nos recuerda mucho a otras que se pusieron de moda hace un par de años, y que consiste en permitirte enviar tu nombre a la Luna a través de la LRO (Lunar Reconnaissance Orbiter), la primera misión espacial que se encargará de allanar el terreno al proyectado regreso del hombre al satélite en 2015. La misión partirá a finales de año, pero tú sólo tienes tiempo de enviar tu firma hasta el 27 de junio.

El Blog de Radio Nikosia también dejará su huella en La Luna.

Arriba podéis observar el certificado.

David Campos, Alonso y Princesa Inca: CREADOR DEL MUNDO Y DEL ESTORNUDO

2008-05-11T15:01:00.000-07:00

DAVID: ¿Sentís en vuestra carne la puñalada de Dios, que amordaza como una bufanda mal puesta?
ALONSO: Me estremece sus manos sobre mi cuello, la condena del ser desquiciado por el no ser.
PRINCESA INCA:” ¡Juventud divino tesoro, ya te vas para no volver…!”
DAVID: “Juventud, divino tesoro…”, esperadme un momento, que voy a cagar.
ALONSO: ¡ Aleluya! ¡Aleluya! Mirad ya desciende de los cielos el divino creador con su látigo de esperanzas vacías.
PRINCESA INCA: Hoy en Tele 5 hacían un casting para escoger a la persona más sencilla, más sensible, más tierna, más cariñosa, más sonriente, más delicada, más precisa, más dulce, menos pecadora del mundo.
DAVID: Y se dieron cuenta de que ese ser no era humano, era una almorrana del culo de Dios. La verdad no está en las Sagradas escrituras, está en Tele5, amigos del mundo.
ALONSO: Mirad ya baja el divino con su sombrero de cowboy y sus botas con espuelas. Construirá las prisiones del futuro y sorteará a los prisioneros en una partida de póquer.
PRINCESA INCA:¡Sois vosotros, David campos pascual y Alonso sin apellidos en los que, al mirar en el fondo de vuestras pupilas, se ven larguísimos campos de trigo, y viñas verdes con labradores antiguos…!
¡Es necesario que nazca de vuestra semilla de hombres sencillos una nueva tierra en la que crezcan niños santos con rizos perfectos…Alonso, David, de vosotros a de venir la Buena nueva del Nuevo Mundo, La Iluminación Universal!.
DAVID: ¿Es que se te ha cagado una paloma de la paz en el pelo?
ALONSO: Ohhh divino creador….soy tu fiel servidor!! Sálvame a mí y sólo a mí de las injusticias de la Tierra. Lléname de riquezas y lujuria. Hazme inmortal!!!
PRINCESA INCA: Orar, agachados, alonso y david campos pascual, de la mano, encendidos los ojos delante de la imagen virginal de la Madre de Nuestro Cristo,
Tú David hijo de las Tribus de Israel y tú Alonso sin apellidos , que apenas no eres ya ni hijo de tu madre, ya que de puro acabaste elevándote hasta hacerte misma materia pura en la expansión primigenia del Universo.
DAVID: ¿Alguien quiere sexo hoy en bcn con trío de heteros, dos hombres y una chica?
ALONSO: No hay manera…el divino creador sigue ensimismado, absorto ante las imágenes monótonas de Operación Triunfo…..
PRINCESA INCA: ¿Por qué os empeñáis en agarraros en lo superficial, en aquello que sólo lleva a la no trascendencia?...Que no veís que más allá de vuestro cuerpo material y vuestra superficialidad atroz hay un camino sagrado que debéis tomar…
DAVID: Que la televisión sea con vosotros, el señor arriba y las corbatas en el infierno.
AMÉN
ALONSO: ¡Vete a la mierda divino creador! Te crees mejor que nadie y sólo eres un pobre diablo que escupe fuego cada vez que hablas. Vuelve al infierno de donde saliste y dejanos vivir en paz…
PRINCESA INCA; No, no, no…Es imposible…Un hito descabellado el intentar que dos pervertidos pecadores como vosotros acabéis redimidos ante las palabras de la escritura sagrada…Ya un camino imposible, ya una hazaña fallida y inalcanzable…
Por lo tanto…sólo ha de quedar la espera del horrible final…¡La quema en la hoguera irremediablemente, ese final atormentado y doloroso para los que no quisieron dejar su egoísmo para agarrarse a la Luz del Santo, del Innombrable, aquel nuestro Primer Padre! No hay otro final posible.No.
DAVID: ¡Vete al dentista y luego hablamos!.
ALONSO: Amén!!!!

ADHESIONES PARA RADIO NIKOSIA

2008-05-10T14:18:00.000-07:00

Los abajo firmantes queremos expresar nuestro apoyo a la nueva etapa y a los nuevos rumbos por los que se aventuran la experiencia de Radio Nikosia y sus componentes. Como sabemos, Nikosia es la primera emisora en España realizada por personas diagnosticadas de alguna problemática mental. En este 2008 los propios redactores junto a un grupo de profesionales adjuntos inician un camino de consolidación confiando en su capacidad de autogestión e independencia como un claro signo del crecimiento y las posibilidades de proyección de la experiencia. Bajo el lema de comunicación, intervención, acción y complicidad, el equipo Nikosia se ha constituido formalmente como la Asociación Cultural Radio Nikosia a fin de seguir adelante en la búsqueda de sus objetivos.
Ante esto y considerando la inestimable aportación de su labor –tanto a nivel cultural y comunicacional en lo relativo a la comunidad en general, como al nivel de lo terapéutico en relación a todo el ámbito de la salud mental en España– los que aquí firmamos queremos con esto dar nuestro mayor respaldo a la nueva Asociación Cultural Radio Nikosia para que sus esfuerzos y peticiones de ayuda sean escuchados por las instituciones públicas y la sociedad en general.

Kelly González (29/1/08)

Montserrat Magnet Sabata, ASFAM (Asociació de familiars, amics i persones afectades de malalties mentals), Bergueda, (3/2/08). http://www.bergueda.com/asfam/

Aránzazu Ferrero. Blogger, afectada de TLP (8/2/08)

Marine y Gorka, Argentina (22/2/08)

Rodrigo Córdoba Sanz, psicoterapeuta (25/2/08)

http://psicoletra.blogspot.com/2008/02/puede-la-sociedad-sostener-un.html

Leonor Gómez Sánchez (26/2/08)
Os conocí a través de una integrante vuestra. Os escucho a intervalos pues no se sintoniza bien la emisora, me gustó y me enterneció. Creo que vuestro trabajo es importantisimo para potenciar la humanidad en todos los seres que nos llamamos normales, la palabra normal siempre es relativa. Animo, os seguiré escuchando.

Carla Alvarez, estudiante de fotografía

Leonor Gómez Sánchez (26/2/2008)
Os conocí a través de una integrante vuestra.Os escucho a intervalos pues no se sintoniza bien la emisora,me gustó y me enterneció.Creo que vuestro trabajo es importantisimo para potenciar la humanidad en todos losseres que nos llamamos normales , la palabra normal siempre es relativa.Animo, os seguiré escuchando.Leonor

Pablo Cozzani, productor de la Colifata (29/2/08)
Queridos hermanos NIKOSIA, no los conozco a todos pero entiendo respeto y apoyo casi ciegamente lo que hace cada uno. Recuerdo Con mucho cariño aquellos días que pasamos juntos con algunos de ustedes como representantes en buenos aires. No dejen de pelearla son un ejemplo, un paradigma, una historia que debe continuar. Con todo mi apoyo y mi cariño. Fraternal abrazo PD para Raúl : Hasta la victoria siempre compañero. PD para princesa Inca: Tus palabras no se las llevara nunca el viento ni siquiera un huracán.

Gorka Ramos, entre otras muchas cosas, arte-terapeuta (3/3/08).
Un afectuoso y cordial saludo a todos y todas los nikosianos ynikosianas. Con este mensaje quiero enviaros todo mi apoyo y muchas fuerzas para que el entusiasmo y la ilusión vayan con vosotros y vosotras por ese nuevo y valeroso camino que estáis andando. Un fuerte abrazo y nos vemos un día de estos.

hola soy Alvaro Gonzalez Sanchez y quiero expresaros todo mi apoyo en vuestra nueva singladura. Un fuerte abrazo. (4/4/2008)

Mi nombre es Anna de los Riscos Hidalgo, y quiero mostrar mi apoyo i simpatia hacia su iniciativa.

MUTXISIMAS FELICIDADES! (14/4/2008)

Hola!!, me llamo Guillem, y les mando un saludo desde menorca-barcelona. Teneis todo mi apoyo y felicitaciones para seguir con un proyecto, que me ha dejado una sonrisa pegada a cada pensamiento en vosotros.Un abrazo y p'alante!!!
GUIEM (21/4/08)

Manu Chao, compañero y amigo de Nikosia

2008-05-09T10:56:00.000-07:00

Betttylavida y Boop

2008-05-09T06:44:00.000-07:00

Betty:Es de bien nacido ser agradecido.

Boop: pero estás loca? no te has tomado el xyprexa?

Betty:no, no, que engorda, si estoy todavía en juicio

Boop:uf, qué mal nos hemos levantado, ayer follastes?

Betty:sí,sí, cagué rabia

Boop:pero haz poesía, nena

Betty: no perdona, que tengo una rabo de 30cm

Boop:ah, disculpa, que creía que estaba en directo

Betty: espinete me ha dicho un secreto

Boop: no me digas que también él es un poeta

Betty: y de los baratos

Boop: pero alma de dios, te creías que era tan fácil?

Betty: la culpa la tiene el tranxilium que me confunde

Boop: anótalo y díselo el día 15, díselo, díselo,que te veo más chalá que nunca
Betty: pero que soy un tío, joder!

Boop: a tí lo que te pasa es que no eres un verdadero luchador, los luchadores tienen que soltar taaaacosss! jodeeeerrr!

Betyy: si es que en barrrriosesamoooo sólo aprendíiiii...

Boop: ay, cállate esta mañana, que no te aguanto, has encontrado las perlitas?

Betty: a tus ordenes! ahora mismo me disfrazo y me callo

Boop: eso, eso , integrate que te van a dar un achuchón, ya verás, ya verás...

Betty: qué guay!

Alonso y David Campos: DESPARPAJO INGENUO

2008-05-08T15:01:00.001-07:00

DAVID: ¡Vamos a crear, que aún no hemos eyaculado!
ALONSO: ¡Está barato!
DAVID: Esta mañana he ido a la pescadería y he visto un mero que se parecía a Bush, pero no lo podía pagar, luego he robado un girasol de la floristería.
ALONSO: Y tú, maldito lector!!! ¿Por qué me miras?!!¿ Por qué no dices nada?!!
DAVID: Damos puntos a carcajada contenida, el que quiera vomitar también puede hacerlo, y el que ya vaya cagado queda eliminado.
ALONSO: ¡A jugaaaaaaar!!!!
DAVID: La calle estaba vacía, el último contenedor de basura fue volcado, un grito estremeció al gran personaje, y en ese momento el héroe tropezó con la raíz de un árbol y calló para siempre. Se habla de que mediaron extraterrestres y demás subversivos.
ALONSO: Si ya lo decía yo! Espinete era un agente infiltrado del CESID.
DAVID: Una lágrima vuelca el aire, una brisa oriental peina a la amada, una esvástica ondea tras la vitrina de un museo, un poema disfrazado es escrito por un falangista, un falangista mata al héroe poeta, un poeta va trempado y una lágrima vuelca el aire y una brisa oriental peina a la amada y yo y tú nos lamentamos, mientras vivimos y respiramos aire contaminado. Una lágrima.
ALONSO: Fascistas!! La libertad no se mendiga.
DAVID: ¿Es que me vas a castigar, si no me porto bien?
ALONSO: Y una mierda!!
DAVID: Un drama lo explica todo, es la lágrima la que importa. Tu abre la puerta que yo traigo la cerveza. Un drama se repite en el tiempo. La cerveza del tiempo, la llave de la amargura, el tiempo de nadie, el drama contenido. Pura basura. Tú no te rías.
¿ES que me vas a joder?
ALONSO: Estoy cansado de esta podredumbre, del estilo light , del marketing furioso que nos corroe y nos amilana.
DAVID: Vamos a insultarnos, los unos a los otros, amigablemente.

David Campos: Renuncias y denuncias

2008-05-08T09:06:00.000-07:00

¡Levanta el ánimo, hijo de dios! - se decía a sí-,
Hijo de un animal perfecto o de un cosmos involuntario,
Tienes el semblante de una naranja podrida,
De un helado derretido,
De una medalla inmerecida y de un colchón donde no se ama a nadie.
Tu idioma es una avioneta de pájaros mendigos que recurren al psicoanálisis conociéndose de sobras,
Tu lenguaje es obsoleto y merece singulares maltratos;
¡Cágate de miedo, perro cerdo, el arte es una catarsis del ser!
¡Arriba el jefe autoritario, abajo la solvencia, el arte es un concierto benéfico!
¿Y la política?
La política es muerte, cadáveres en descomposición, hijos de la ira,
Domingos inconscientes de gente en precariedad.
¿Hay que relativizar?
Hay que denunciar.
¿Y la comida?
¿Y el medio ambiente?
¿Y el hombre?
La fiera del manicomio, expresión del siglo.

Mi sistema histriónico es particular en el mundo, -no trates de imitarme, eres una rana-,
Mi sistema es criminal, ese es mi lenguaje, esas son mis palabras, las de la muerte, las de un rapero,
Una convulsión sarcástica imprime mi estilo
Y el terrario de mi nariz chafardera entona preguntas cansadas de su propia falta de lógica, al vacío:
¿De quién son esas manos que se yerguen tras el camino?
¡Jódete!
¿Cuánto has echado a la tragaperras para no desnudarte?
¡Jódete!
¿Hacemos el tantra de buena mañana?
¡Jódete!
¿Has visto ya “Jesucristo Superstar”?,
¡Jódete!,
Y el especialista neurótico, -al que no me dirijo-, balbucea:
¡Levanta el pene, hombre sereno, que se avecinan días cibernéticos!
¡Cierra los ojos, que el mundo es muy difícil!
¡Tu también cumplirás años y años!
¡Hachís para todos!

Ave María, llena eres de gracia, mejor no pensar
Porque se me levanta,
Porque se me trempa,
Tu alcantarilla preferida es un cosmos de imprecisiones
Que se repite como el acto de eyacular,
¡Hazme una lluvia dorada!

¡A proferir insultos digestivos!, -de mercenario a mercenario-,
¡A cagar multinacionales, que somos libres!
¡A dibujar graffitis en las paredes sólidas!
¡A destruir numeraciones, viñetas y brújulas!

¡Levanta peso, obrero ambicioso, que te grava la cámara!
¡Levanta la sopa, atrápala!
¡Hijo de dios, genérico gemelo en ropa interior,
Tu lenguaje viene de la luna, tu lenguaje es poesía barata,
Atrapa este llanto merecido, la fiera está para dominarla, hay que mejorar!

Duérmete niño, duérmete ya,
Que los buitres rondan,
Que los buitres han rondado ya,
Que se esconda la bestia, que se esconda ya,
Verás la sorpresa, verás las jetas de pánico,
ja, ja, ja…
JA; JA; JA

Alonso y David Campos: ¡ALEHOP!

2008-05-05T16:54:00.000-07:00

DAVID: -Querido Alonso, bienvenido Alonso, somos compañeros.
ALONSO: -No exactamente. Ahora me llamo 348XD.
DAVID: -Los álamos del cencerro están en tu mirada, la sorpresa de tu alma ha defecado.
ALONSO: -Pero las coordenadas no son ejemplo de una buena trayectoria modular.
DAVID: -Porque somos compañeros zombies.
ALONSO: -Zombies imperfectos en la soledad del espacio.
DAVID: Piensa que hay una cuchara encima de la mesa y que yo tal vez pueda ser un yonki. Piensa que yo he mirado a la mujer del prójimo con desdén y he fumado un cigarrillo despacio para contraer el impulso mientras el ser social decía que todos juntos avanzábamos. Piensa que yo soy un zombie y te impreco susurrando: ¿Qué piensas de Tarzán, bello Alonso?
ALONSO: - Ayer miré en los espejos racionales y salté al vacío de las ventanas podridas de egoismo altruista.
DAVID: Yo interrogo, dime la verdad: ¿Te sentías (saltando al vacío podrido, se supone) como Tarzán, o como Chita?, porque yo a veces no te entiendo…, 348XD.
ALONSO: -Mira…. ( busca en el bolsillo de su chaqueta) esta es la cabeza reducida de Nietzsche. Me la encontré paseando en la alameda de los juicios perdidos y tuvimos una interesante conversación sobre el dictador creativo.
DAVID: - ¡Bello Alonso, tu eres un ser nihilista, nihilista sin conciencia social, eres un robot, bello 348XD, eres una perilla sin afeitar, un módulo de una cárcel, una bailarina de ballet en el retrete, olvídate de nuestros vicios!.
ALONSO: - Ale Hop!!! ( hace una pirueta en el aire ) …
DAVID: - ¡Muerte el Capital!, ¡muerte la propiedad!, ¡Arriba los ROBOTS!, le decía al bello 348XD…¡Que solo follen algunos!
ALONSO: - En el telediario de esta noche el presentador ha sido devorado por la multitud. Lo descuartizaron y lo expusieron en el Mercado Central.
DAVID: -Soy cemento calcinado de desconcierto, cal viva de cronómetro muerto.¿Qué decir de ese instante entre el aquí y la nada, entre la luz rotunda de todo lo dado o la insaciable oscuridad, entre el silencio meritorio o un sonoro pedo?. Mañana ya ha pasado, hoy ya ha pasado, ayer no existe. A veces Pienso Sí…
ALONSO: - Yo no pienso.
DAVID: -Tu eres Nietzsche.
ALONSO: - Yo no soy.
DAVID: - Matar o no matar, that’s the question.
ALONSO: - Estoy cansado de escuchar la máquina de la inexpresión, constante y rotunda.
DAVID:- ¡Necesitamos pipas y quicos!, ¿dónde están los niños?..., ¡Pipas y Quicos!, que mañana viene el lobo a jugar a la Play Station, menos dinero, más pipas y quicos, que mañana dormiremos con Heidi si nos portamos bien, más pipas…¿Dónde la infancia?.
ALONSO: - Ahora caeran 25 toneladas de bombas racimo. Son daños colaterales para la salvación de nuestra convivencia democrática. Los ejecutivos realizaron un buen trabajo.
DAVID: - Recogeremos los sombreros, somos dueños de sí mismos, desgraciados avenidos a conformidades, llegaremos a algo, caerán los sombreros, hoy nos reconoceremos.
ALONSO: - Mira… allí en aquel frondoso paraje de esqueletos risueños construiremos un parque-ocioso-móvil, y más allá un centro de hipopótamos robotizados.
DAVID:- ¿Has hablado con la divinidad, o lo pagas tú?.
ALONSO:- Y allí un cementerio para….
DAVID: - ¡Ciborgs con diarrea eterna de flores imperfectas, ¿es que no veis que estoy loco?!.
ALONSO: - ¡que extraordinaria sensación!
DAVID: - ¿A dormir, 348XD?
ALONSO: - Ale hop!!! (hace una pirueta en el aire)…

¡Qué gran día este 1 de mayo!

2008-05-01T13:49:00.000-07:00

Hoy es un gran día: una radio amiga le ha concedido a Radio NIkosia y todos sus medios/blogs asociados el GRAN PREMIO Pato-Cuchara de Poesía. Os pego aquí el comunicado oficial:

estimados amigos:os escribo desde "sopa de poetes", soy òscar, uno de los tres componentes del equipo."sopa" es un modesto programa de radio de la emisora local del prat de llobregat. eso sí, claro, tenemos un blog (ajajá), y todos los meses premiamos con nuestro premio pato-cuchara a un sitio/web que rezume buena poesía por todas partes... y ahí quería ir a parar. resulta que pepe, mariano (los otros dos "soperos") y yo, por unanimidad, hemos decidido otorgaros el pato del mes de mayo por vuestra extraordinaria labor en radio nikosia. la mala noticia es que no se trata de un premio remunerado, tan sólo podemos ofrecer, hasta ahora, nuestro pequeño archivo adjunto con la imagen del premio pato-cuchara, como orgullosa y humilde muesca para vuestro sitio.hoy, 1 de mayo de 2008, comunicaremos la noticia en nuestro blog (podéis ver los sitios premiados con anterioridad en la columna derecha del blog).en serio, amigos y amigas, enhorabuena por ser tan normales, tan extraordinarios y permitirnos participar a todos, como oyentes y fans de vuestro programa y actividades, en la construcción de un mundo mejor, más sano, sin prejuicios...lo dicho, muchas gracias y felicidades!òscar (y pepe y mariano).Prueba nuestro caldo de verso en "Sopa de poetes" (www.elpratradio.cat) o en el blog http://sopadepoetes.blogspot.comNos sentimos muy honrados. Vivan los poetas pato-cuchara.

David Campos: He tropezado con publicidad de Matutano

2008-04-28T13:22:00.000-07:00

La ociosidad es la madre de la filosofía.
Thomas Hoobes

Crujen los cerdos del arroyo,
Crujen palomitas de maíz calcinadas en goteras,
El cine es una escupidera vieja pelada como Cuando
El viejo se masturba
Delante de la televisión,

La luna cede ante la soberanía
De la copa de coñac,
Y el árbol del miedo es también
Un vibrador sin pilas, ¡Ten cuidado
Con la brisa, que trae remordimientos
De conciencia y pizzas
Sin cocer!, ¡Joder que amarga
Es la asamblea de los que vomitaron
Sonrisas cínicas!, Piensa antes
El movimiento,
O la cena
Brillara por su ausencia,
Brillará por su anillo,
Brillará el ojo, Crujen los cerdos
Del arrollo, Crujen supositorios grandes,
Brillará un coño desilusionado,
Los preservativos en los grandes almacenes
Y en las heladerías, Fóllatela.
Crujen periódicos malditos,
Crujen fóllatela,
El cine es un neuroléptico lleno
De consonantes vacías de vocales,
La frase es un insulto De la
Copa de coñac,
El cine fue ayer, hoy
Las pizzas sin cocer, Llora
El movimiento de la bruja del ático, Crujen
balcones de Karatecas afeminados, ¡Joder que amargo es
el estiércol y el vibrador
Del camino de la tarántula!

Crujen los cerdos puercos,
Joder, Fóllatela, Cumpleaños feliz,
Crujen los cerdos delgados,
Cruje mi vida.
Cruje.

David Campos: MISIVA

2008-04-24T16:38:00.000-07:00

Queridos amigos y amigas
Un comunicado lleva consigo
El sabor de la lágrima y la mierda
Cuando miro las noticias

El sabor del euro y el dólar
El sabor del abuso
El sabor del cerdo y el siglo

Querido compañero
Querida amante y compañera simpática
Querida basura del primer mundo
O del hogar tranquilo

Te resumo mi noticia
Te alerto y te suministro
Tu dosis de drama o de tragedia
Necesaria para relamerte
Y conquistar al amigo

Hay un gran manicomio oscuro
Entre otros manicomios del mundo
Yo lo creo
Que lo llaman OPEN DOOR
Entre tanta mierda y desaprensivos
Oscuros
Como la falta de luz
Como un pelo del culo

Donde la gente vive hacinada
Donde el ser humano está encerrado
Donde se vulneran los derechos humanos
Donde el hombre es menos que un perro
Donde la persona es una mosca o una cucaracha
Donde no se llora por un polvo o una caricia
Y no es para reír

Porque
Queridos escuchantes agraciados del mundo
Queridos intelectuales o demás

El ser que allí vive son los
Locos del mundo
Los del ingenio y la diferencia
Los de la risa y el llanto

Oprimidos
Por los cuerdos y sus normalidades violentas
Y sus ficciones de perfección tranquila y mesurada

Allí piensan los doctores
En términos como
Esquizofrénicos
Insensatos
Enajenados
Más agudos
Menos agudos
Como en la mayoría de sitios
O en la academia de genios

Pero se olvidan de la dignidad del ser

Mientras los pacientes
Están desnudos en las jaulas

Ya no tan igual a todos

Así mismito
En pelota picada
Sin quejarse
Todos allí

Tosiendo enfermos
Vomitando enfermos
Cagando enfermos
Meando enfermos

Están comiendo la comida del suelo
O del lavabo
Bebiendo de la taza del water
Y durmiendo en el suelo

Algunos sangran de heridas
Hematomas
Golpes
Heridas incalculables
Como de un palacio su precio
Como no debería ser

Y nadie cura a nadie

Porque los psiquiatras ilustres
O no ilustres
O la mafia psicótica
Multinacionales que absorben ejes
Mejor no hablar

Porque yo no sé lo que pasa

Estos diferentes locos
Están desesperados tranquilos
Sin pedir nada más a la vida
Pero sufriendo más que cualquiera de nosotros

Están en esa clínica Open Door
Miles de personas sensibles
Conscientes de que su manera de soñar
No es la de los demás
En la clínica Open Door

Pero recibiendo amargamente
Represiones y golpes de los cuerdos
Así siempre así ha sido

Y sintiendo amargamente
Mierda y tratamiento

De los mismos cuerdos del dólar
De los mismos cuerdos de valores
¿Adaptables?
Sustituibles

Hay gente llorando

En la casa del rico
Hay gente cenando
Que no quiere saber nada

Mientras cuando pienso
Aquí y allá
Agacho la cabeza

Pensando
En todos esos hijos de puta
Que no comprenden
Lo que pasa
En la clínica Open Door

Porque os tengo que decir

Quien quiera reconocerse puede hacerlo

A vosotros
Basura anquilosada
Cerdos amaestrados
Mierda entre mierda

Que cada día desaparecen tres nenes
Tres nenes que nadie busca
Tres pacientes sensibles
De la clínica Open Door
De la jodida Open Door

400 en lo que va de año
Ya han desaparecido más de mil en total
No se sabe cuantos
Argumentando fugas
Que no eran tales

Porque somos todos mierda
Y no nos hacemos caso los unos a los otros
Y es algo pequeño entre algo grande
Como tantas injusticias
Algo pequeño entre algo grande

O no sé porque
Porqué las cosas pasan
Porqué nos nutrimos del más desgraciado
Porqué abusamos del que no puede defenderse
Cuando deberíamos dejar sin dientes a más de un presidente
O al que va de líder y dice lo que hay que hacer
Y es un julandrón

Pues en esta clínica tan siniestra
La gente desaparece
De forma misteriosa
Y nadie sabe donde están los seres humanos
Pacientes

Pues yo te lo digo
Porque esta gente sensible
Este ser humano loco
Como tantos

Tal y como dijo
La doctora desaparecida
Del puto manicomio Open Door
Posiblemente muerta
Y las investigaciones

Los enfermos
Han ido a parar al:

TRÁFICO DE ÓRGANOS
PUTO TRÁFICO DE PUTOS ÓRGANOS

¿Qué decir de tanto abuso?
¿Qué mierda de mundo es éste anquilosado en un disfraz?
¿Qué hacemos con nuestro pensamiento infantil?
¿Dónde están los valores?
¿Dónde está el respeto?
¿Qué putos hijos de puta?

¿Esos órganos son para nosotros, los de la vida afortunada de los países más ricos?
¿Quién es el hijo de puta, dónde está?
TRÁFICO
TRÁFICO
DESAFORTUNADOS
MUERTE
Mundo al que nada importa

Radio Nikosia, la voz como terapia

2008-04-10T13:59:00.000-07:00

La voz y la cura, en la locura
Martín Correa-Urquiza

La voz cura. La voz habilitada, en acción, en pleno éxtasis de su decir liberado; cura. Es la posibilidad del habla lo que a veces define la posibilidad de ser, de estar, por contraposición a un no ser que deviene de la palabra acallada. “Digo, luego existo, luego soy”, bien podría ocupar el sitio del slogan de identidad en radio Nikosia, una de las primeras emisoras en España que transmite desde la llamada locura. En pleno centro de Barcelona, un grupo de personas que sobrellevan el diagnóstico de la esquizofrenia, buscan comunicar y comunicarse a través de las ondas radiales, como una estrategia en pos de de-construir las bases del propio sufrimiento y dar batalla a los molinos del estigma.
Y ser un poco loco a todos se nos ha pasado por la cabeza. Alguna vez.
Alberto – Radio Nikosia
“Nikosia es la última ciudad dividida. Por murallas, ideas, religiones y un supuesto abismo cultural. Creemos que de una u otra manera todos llevamos cierta Nikosia dentro de la geografía del cuerpo y la mente. Alguien separó en dos a Nikosia, pero nosotros viajamos constantemente a un lado y otro de esa frontera. Y es desde este dualismo, desde este vaivén que vamos aquí a contar nuestra historia; que es tan real y legítima como cualquier otra.”
(Texto con el que se inicia cada emisión de Nikosia)
La locura desde el yo
Desde los ojos de Alberto, la locura es como una bolita mínima de un extraño Pin Ball que golpea los bordes de los casilleros de la mente. Al menos, él dice que es con esa sensación con la que ha tenido que aprender a convivir en este pasar de los años. Con esa bolita que es sobre todo una incógnita aleatoria que draga el cerebro, que intensifica el miedo a uno mismo, y que va transformándose en una angustia inapelable que revienta cuando puede y como puede en forma de delirio o sus variantes. Es como “un nervio intranquilo, constante, que no cesa”. Y es entonces cuando la televisión habla, cuando las antenas vigilan, cuando los camareros se mofan, cuando la paranoia es un lugar común y la intranquilidad nace con el día. “La locura, dice, es un gran sueño del cual nos cuesta despertar, o del cual despertamos mientras todos los demás siguen dormidos. Pero también es una compañera con quien en definitiva hay que aprender a convivir, una compañera que incentiva sensibilidades, trae algunas satisfacciones y demasiados sinsabores.” Alberto habla con rapidez de cine mudo, como si existiese una multitud que lo busca para callarlo, se expresa así como si estuviese frente a la necesidad de decir todo lo que puede mientras puede, y entre tanto se lía su serie de cigarros cónicos. La boquilla es el mango de un siete de espadas, siempre lleva barajas para el cartón de las boquillas, por eso hay días en que llega fumando el oro, la copa.... El es parte de Radio Nikosia, es una de las 15 voces que una vez a la semana asaltan el dial de Radio Contrabanda en plena Plaza Real de Barcelona. Son 15 personas, a veces más, que se reúnen para darle forma a ese intento de hablar de la locura desde la voz que la sufre, para soltarse a esa posibilidad de hacer un tipo de política de subsuelo, cierta militancia desde el margen que en definitiva aquí se reinventa como un tipo de catarsis que abre nuevas puertas. Radio Nikosía increpa a la locura, la cuestiona, se refugia en ella, la expulsa, la redefine, la ubica en el lugar de lo normal, la abraza, convive con ella y su vaivén; la padece. Es un espacio capitaneado por personas cuyo sentido es en este caso comunicar y comunicarse como una manera de desarmar los andamios de su malestar; personas, que tal como dice Víctor, nikosiano de la primera hora; “no logran adaptarse al absurdo de lo cotidiano, a ese absurdo que el resto del mundo ha naturalizado como lo normal”.
Estructuralmente Nikosia es una radio dentro de otra. Es una emisora que se articula como un programa único y unitario, que transmite en vivo los miércoles de 16:00 a 18hs a través de la sintonía de Radio Contrabanda (91.4 FM) desde febrero de 2003. Y contra el pensar común, los programas no se cuelan hacia el desbande o el descontrol o el sinsentido, no hay en el éter una forma desquiciada, ni obsesiva, ni paranoica, no; por el contrario, lo que se emite es el resultado de un hacer que tiene que ver con un tipo de lucidez guardada, con trastabilleos, vaivén y timideces, pero sobre todo con una particular manera de andar resolviendo el mundo. Es la voz de la locura desde ella misma y dejando atrás a todo mediador institucional o científico o familiar. Si para la psiquiatría, los redactores de la radio entran en los parámetros de lo que se define como esquizofrenia, para Nikosia y los oyentes son personas en primera persona, subjetividades peleando un rol en lo social, un espacio desde donde decir ese tanto que decir que guardan desde que cayó el diagnóstico como sentencia de crimen no cometido. La consigna primera es luchar contra el estigma que socialmente cubre la idea de locura, y Nikosia habla de ella, desde la subjetividad más pura; la desatendida.
Nikosia nació en febrero de 2003 impulsada por dos antropólogos y un psicólogo, director de la Asociación Joia, la institución que da apoyo a la experiencia. Surgió readaptando al contexto sociocultural de Barcelona, la propuesta de Radio Colifata, una emisora que viene funcionando desde hace ya más de 12 años en el Hospital José T. Borda de la ciudad de Buenos Aires, Argentina, y que se ha ido transformando en uno de los pilares terapéuticos para gran parte de los pacientes. Con el tiempo Colifata, Nikosía y otras radios similares de Europa y Latinoamérica, han ido tejiendo sus redes, solidificando lazos con el objetivo de aunar esfuerzos, intercambiar material, experiencias y apoyos. Es una manera de crecer también transversalmente.
Cuenta Víctor, uno de los redactores fundadores, que los programas de Radio Nikosia son monográficos; unitarios que hablan sobre la “risa”, la “melancolía”, el “vicio”, el “delirio”, etc. Cuando la locura fue el tema, en mayo de 2004, las definiciones hablaban sobre todo de experiencias individuales; fue un momento en el que la vivencia subjetiva se transformó en reflexión teórica: “La locura es un espejo esquivo en manos de un perfeccionista idiota como yo” contaba Pau, y los demás lo acompañaban: “La locura es como un funámbulo andando sobre la cuerda floja...” prefería Santiago, “La locura es sufrir y hacer sufrir sin saber por que” decía Félix, o es “un estado de ánimo que algunas personas tienen el privilegio de conocer que pude ser tratado o no” soltaba Cristina, o es “Una atormentada forma de vida” según Rosa, o ese “Conjunto de limitaciones de las que intento sacar todo lo que puedo dentro de lo que sí tengo” para Víctor. Aquel día también quedaba claro que para muchos de los redactores de Radio Nikosía, la locura, más allá de sus manifestaciones negativas, era una puerta abierta a un nuevo tipo de sensibilidad, a una agudeza perceptual “no común en el resto de las personas”, y que el hecho de adoptar sencillamente una perspectiva positiva sobre el asunto, podría transformarse en una posibilidad terapéutica.
Estigmas y molinos
Para la antropología, la esquizofrenia, más que la causa de la acción de un gen determinado, es el resultado “de problemas existenciales y morales, de razones psicológicas y subjetivas, de presiones sociales, e incluso de estrategias de mistificación del sistema capitalista.” (A. Martínez, 1998). De alguna manera los participantes de Nikosia parecen acoplarse a esa vertiente, buscan explicar la locura enmarcada en un cierto tipo de determinismo cultural, más cerca de Foucault y su: “La locura no existe más que en una sociedad”, lo que vendría a ser lo mismo que plantear que “la esquizofrenia y los otros tipos de psicosis son dependientes de nuestras exégesis culturales y no independientes de ellas. Aunque si bien la naturaleza de la locura sería entonces, cultural. (A. Martínez, 1998), no habríamos de olvidar que hablamos de una forma de sufrimiento que no puede reducirse al nivel de la interpretación. Cristina, redactora de Radio Nikosia, decía en uno de los programas; “El sufrimiento existe y es real, lo que pasa es que aún no he podido determinar cuanto de este sufrimiento pertenece a la enfermedad en sí misma, y cuanto es el resultado de los momentos de rechazo, marginación y desprecio social por los que una persona en mi situación tiene que atravesar.” Desde esta duda surgía entonces una reflexión que intentaba rastrear hasta que punto el padecer de la locura es de causalidad o de naturaleza social-cultural, y de allí se abrían y se abren puertas. Porque es pensable la idea de que gran parte del mal-estar de los llamados locos surge del choque despiadado contra lo social, surge de la “confirmación” construida de sí mismo por la psiquiatría como un supuesto error, surge de golpear contra el espejo que es ese “otro” que nombra a la diferencia en tanto crimen, surge de tropezar desnudo con el juicio que silencia, des-legitima, quita
todo derecho ha ser poseedor de verdad y remueve los molinos del estigma. Y con esto como punto de partida, los participantes de Nikosia parecen ir tejiendo opciones a su malestar, que pueden vincularse a la búsqueda de nuevas instancias de participación social, de normalización, de reidentificación, de readaptación dentro del cuerpo de la comunidad. En la radio, por ejemplo, la posibilidad de la voz como parte de la cura se vuelve factible. El decir es vivido en Nikosia como un espacio de reivindicación, como una ventana desde donde trabajar para desarmar el estigma, desde donde tomar posiciones en un nuevo tipo de rol social, que es un hacer y la satisfacción de ese hacer vinculado a la oportunidad de ser (uno mismo) quien finalmente tiene el derecho a hablar de la locura, explicarla y contarla. La voz en acción valoriza al orador, lo sube a un estrado simbólico en el que se le devuelven sus atributos de persona, de individuo, se reconstruye su identidad como ser humano, como redactor de radio y como eje de un
determinado discurso válido en sí mismo y por lo tanto válido en tanto tal. En la voz que es escuchada empieza la constitución del “yo”, de una identidad que a su vez se confirma a partir del feedback. En definitiva, el “yo” en acción es el inicio de un proceso amplio de recuperación, es parte del proceso global de rehabilitación. Y si a eso se le suma la certeza de que el neuroléptico no cura, sólo neutraliza la “hiperactivación de las vías dopaminérgicas”, frena el delirio con una camisa de fuerza química, (Los muros físicos del psiquiátrico mutaron a muros químicos en forma de cápsulas cotidianas), es factible pensar como la voz en acto puede ser parte de la cura, puede transformarse en salud en movimiento.
En la radio los participantes abandonan el espacio del “ser o estar enfermo”, que inunda el resto de sus relaciones (psiquiatra, Centro de Día, familia) y vuelven al lugar del estar en tanto personas, con sus vivencias, experiencias y perspectivas sobre el mundo. Por eso quizás la razón por la que radio genere un cierto bienestar, surja de que se trata precisamente de un espacio que está fuera de lo clínico, de lo pautado clínicamente como terapéutico. Para Dolors, redactora, la radio es una instancia en la que “no me siento con la enfermedad, me siento como yo misma, como una persona más; es un lugar en donde poder ser yo misma, poder expresarme con total libertad mientras me siento contenida y respaldada por el resto de mis compañeros”. Para Alberto, Nikosia es un sitio en donde “me siento aprovechado, con algo que decir que es bien recibido por mis compañeros y la sociedad, aquí siento que no estoy echado a perder,... es como una gran familia, con sus rencillas, sus tiras y aflojes pero que en definitiva ha aprendido a caminar apoyándose en sí misma”. Es entonces cuando las premisas parecen seguir a Oliver Sacks al plantear que lo importante no es ya tanto la búsqueda de un remedio que todo lo cure, sino la batalla de cada persona por reorganizar su identidad en un entorno afectado y transformado tanto por sus propias proyecciones como por las visiones que de él se tienen. Un héroe en nuestro caso, y aquí parafraseo a Sacks, no es la medicina sino las propias personas que aprenden a transformar la diferencia en una capacidad para poder desarrollarse adaptarse y crecer dentro de lo social y dentro de sus propias mentes. Desarrollando esas capacidades, incentivadas, no sólo recuperan un espacio, y vuelven al proceso de la identidad en movimiento sino que se transforman en seres más “poderosos”, más fuertes en relación a sí mismo y a la constante fricción que es lo social.
Epilogo
“La locura es en una sociedad” decía Foucault, es en tanto es percibida como tal en el seno de la comunidad. Pero aún queda demasiada marcha antes de que como sociedad, lleguemos a permitirnos reflexionar sobre esa idea y en lugar de ver a la locura como una anomalía oscura, como ese error que aterra, se la acepte como una manifestación más del eclecticismo que compone a toda comunidad, como un síntoma de la diversidad, un lenguaje paralelo. Se la acepte también, es claro, sin olvidar la aflicción, los sufrimientos y las complicaciones que trae aparejada. La experiencia de Nikosia parece abrirse a esa posibilidad. Se relaciona con la locura desde una dialéctica esquizofrénica, (en términos “antiedípicos”), con idas y vueltas, identificaciones y rechazos, broncas y amores, odios, angustias y pasiones. La locura es (aquí) esa bolita del Pin Ball que hay que detener a tiempo, es una instancia sensible, una posibilidad telepática, un espejo esquivo, un funámbulo sobre su cuerda, una apertura a otro universo, un refugio en donde justificar los propios padeceres y contenciones, o como plantea siempre Alberto, una manera de relacionarse con el mundo como cualquier otra. No es casualidad que cuando se preparó aquel programa dedicado por entero a la locura, Cristina, nikosiana, citando a Foucault sin saberlo, terminara diciendo: “La locura no existe, existe gente que sueña despierta”.

Rebelión

Participación en el debate " territorios de la terapia" en la Universidad de Filosofia de Barcelona

2008-03-28T20:43:00.000-07:00

Creo que es interesante hacer un comentario a un artículo de Deleuze, porque refleja el paso crucial de las sociedades disciplinares a las sociedades de control de hoy. De la represión en espacios cerrados a la terapia y el condicionamiento orientado a la empresa.

Las sociedades disciplinares se limitaban a organizar los espacios cerrados (fábrica, escuela, prisión, etc..), el individuo pasaba de un espacio a otro, en cada momento empezando un nuevo ciclo.. Este sistema estaba totalmente orientado a mejorar la producción y a acumular propiedad.El capitalista es el dueño. El trabajador el siervo. El loco no producía, se le internaba.

Hoy la producción se realiza en el tercer mundo, aquí en nuestra sociedades de control simplemente se venden servicios y se compran acciones, todo orientado al producto, producto y empresa por todos lados, venta y mercado.En estas sociedades el objetivo ya no es bajar el salario y mejorar el beneficio, si no la empresa, todo orientado hacia ella, el salario al mérito, oponer a los individuos entre ellos, nunca se termina nada, todo es eterno, la escuela es permanente, la evaluación continuada sustituye al examen . El marketing es el que adquiere la función de control social, la empresa simplemente tiene administradores que regulan el sistema que les interesa. Collares para los presos en un futuro, intromisión de la empresa en la universidad, etc.

En este contexto de sociedad de control podemos hablar de sociedad terapéutica, o de intromisión terapéutica.Nuestra experiencia desde radio Nicosia al hablar de esta sociedad que con sus mecanismos de control, por ejemplo desde la medicina, es que quiere normalizar la conducta y adaptar al individuo a este sistema, controlarlo y normalizarlo sin definir siquiera la normalidad y con el estandarte de evitarle el sufrimiento pero alienándolo, y lamentablemente en muchos casos cronificándolo y estigmatizándolo desde la terapia y sus mecanismos psiquiátricos. Nuestra experiencia puede ser poco objetiva o academica pero ejemplar y útil.

Nosotros hablamos desde la experiencia y como colectivo y desde nuestras posibles divergencias.Pero creemos que esta obsesión por generar sólo espacios terapéuticos donde hay psiquiatras y demás trabajadores para nosotros, los diagnosticados, es absurda e inapropiada, si solo generamos espacios terapéuticos en los que hay uno que lo sabe todo y otro que no sabe nada no podemos desprendernos de nuestra calidad de enfermos, de nuestra etiqueta, ya sea esquizofrénico o inadaptado o depresivo, y es por ello, que apostamos por una radio libre, por una asociación cultural que apuesta también por el arte y la cultura no como terapia sino como alternativa, autogestionada y sin ninguna intromisión psiquiatrica.Nos decimos: los terapeutas son los guardianes del orden capitalista.

No puede ser todo una etiqueta de enfermos, ha de haber espacios de participación aunque difieran de los fines de la empresa, de la producción o de lo que sea, ya sea en el arte o en la denuncia por las ondas de la radio.Muchos de nosotros escribimos o pintamos o hacemos fotos o gestos o palabras y ese es un espacio no contaminado que acepta la diferencia y no la cuestiona, un espacio que difiere de la etiqueta y que nos llama persona.

Una de las características de esta sociedad terapéutica en cuanto a nosotros es la represión y el internamiento, los locos y los presos en ese estado viven una existencia parecida, hoy en día.La mayoría de nosotros hemos padecido medidas represivas, abusos, castigos y humillaciones por parte de este sistema llamado de salud mental.El que ha estado en una cárcel puede hacerse una idea de lo que es un psiquiátrico.Muchos psiquiatras olvidan al ser humano y sus padecimientos, llevados por la costumbre y la tradición, sin contemplar la hipótesis de que tenemos motivos para estar locos y enfermar y de que merecemos un trato digno.

Hay terapias alternativas que pueden estar bien, pero muy caras o escondidas.

En cuanto a los fármacos, dios por excelencia de la salud mental, una de las justificaciones que puede dar un psiquiatra es : estás deprimido por un desajuste bioquímico o lo que sea, necesitas tal fármaco, sabiendo que el fármaco no cura, alivia, y sin proponer ningún tipo de alternativa analítica en cuanto a los motivos y desajustes emocionales que te han llevado a tal situación. La empresa farmacéutica le ofrecerá al médico un viaje a no se que congreso y te acabará recetando lo que sea.Los efectos secundarios son muy dañinos e incluso humillantes, por ejemplo en lo referente a la sexualidad. Se ha llegado a estudiar que la mayoría de personas que utilizan fármacos durante un periodo de más de seis meses desarrolla movimientos involuntarios repetitivos o otros efectos secundarios como pérdida de capacidades etc.
Aún asi no hacemos proselitismo antifármacos si pueden ayudar, pero si denunciamos determinados abusos.

Se conoce que el prozac, por ejemplo, ha sido administrado a gran escala sabiendo la administración pertinente, la FDA ,de su principio activo dañino y pernicioso. Y peligroso, alucinaciones, psicosis etc…

Y así la mayoria de nosotros no tenemos mejor alternativa para evitar sufrir, o alejarnos de la anormalidad, que no es poco, que utilizar fármacos bienvenidos , recibir terapia, de aguantar de la manera más digna la exclusión y el imaginario en cuanto a la locura.
Muchas veces demandamos una ayuda quizás por desesperación que no sabemos a donde conduce.No puedes desconfiar de todo el mundo y es difícil orientarse o adaptarse, como en la vida, no sabemos cual es el mejor modo de hacer. Hay que decidir y a veces nuestras decisiones están en manos de no se sabe quien.

En resumen, tratamos de defender la diferencia y la anormalidad desde la experiencia clara y evidente de la que hemos vivido, dispuestos a responder preguntas y creemos que los propios usuarios de la red de salud mental, nosotros, tenemos también la palabra y somos capaces de organizarnos y reclamar o advertir con énfasis en esta posmodernidad que huele cada vez más a control o a remedio o chapuza o lo que sea.

John Nash denuncia el 'estigma' de la enfermedad mental

2008-03-26T15:20:00.001-07:00

Psicoticias

El Nobel de Economía, que padeció esquizofrenia, confía en acabar con el rechazo

Psicoticias-Alonso A./Juan L.

John Forbes Nash, el matemático y premio Nobel de Economía (1994) cuya vida se paseó por las pantallas de cine con el filme 'Una mente maravillosa', es un ferviente creyente en el progreso científico: "Los avances de la ciencia ayudarán a disminuir el estigma de las enfermedades mentales, como ya ocurrió con otros males, como las úlceras de estómago, que se pensaban que eran psicosomáticas y luego se descubrió que era una bacteria que se trata con antibióticos".

.
NaPsicoticias/Alonsosh, a sus 80 años, sabe bien de qué habla. Su privilegiada mente le permitió elaborar complejas teorías de juegos matemáticos de estrategia que aún hoy siguen vigentes, pero durante dos décadas estuvo gravemente afectada por la esquizofrenia.
Fue en la década de los cincuenta cuando comenzó a tener delirios sobre supuestas conspiraciones y mensajes cifrados; el investigador veía espías que le seguían por todos los lados y se creía víctima de criptocomunistas, hasta el punto que llegó a pedir asilo político en Europea.
Como ha declarado en algunas ocasiones, gracias "al paso del tiempo" logró salir de ese a gujero negro que le atrapó en pleno vuelo de su carrera académica.

Psicoticias/Alonso A.

David Campos: La bicicleta

2008-03-13T17:23:00.001-07:00

Podré tornar enrera quan estigui massa lluny,
podré tornar enrera quan sigui massa tard.

Sopa de Cabra

Subí a la bicicleta marca BH, modelo verde pequeña,
cuando niño, cuando niño alegre solitario,
con la luna en el cencerro y el cencerro
en el timbre de la bici, del trance de la tarde,
de la tarde y el polvo, del polvo y la desconciencia,
e intentaba pedalear rápido y no perder el equilibrio, con el cuerpecito
y la camiseta blanca, con el pantaloncito corto,

después de la foto con el cigarrillo en la boca
y el permiso de los del poder de decidir y los aplausos
y las golosinas del paladar y la lengua, esa lengua importante,
todo eso que se me escapaba
asesinando al aire, después de la diversión y los ademanes infantiles
que tanto envidio hoy y tanto respeto, con algo de nostalgia,
y el aliento impulsivo, impulsivo del bueno,
aún sabiendo del tiempo y de la nada
con afán de enaltecer la vida que tantas palabras optimistas requiere,
que vuela por segundos o menos que eso,
sin nadie saberlo,

con un reflejo de higo y el ser en la recolección de las moras,
del suelo al árbol, del marrón al verde, del verde al azul del cielo,
tal vez una diversión de marioneta o una pregunta
sin respuesta, eso, tal vez una pregunta que no renuncia,
aún sabiendo de la falta de fin, en esa multitud de fines salubres,
del asco y el triunfo, del asco y el aburrimiento,
de todo lo archisabido,
del asco y el conflicto, del conflicto con el espejo,
del conflicto con la cultura, del conflicto de género, de la imposibilidad de tener ganas de saber,
del asco y el futuro,
del asco y el asco,

yo,
pedaleando, sudando con placer, alcanzo
los fines innecesarios, por placer, sin necesidad,
derrochando, tal vez como debiera ser, sí, así
sin saber que pronto será la hora del trabajo, tal vez mañana,
del capitalismo sucio, del capitalismo que destruye
porque ya no sabe donde colocar sus excedentes, que hacer con su basura, sus desechos,
abusando
del ser humano enfermo, todo un sistema
que construye ciudades blancas
que parecen hospitales saturados, espacios de intrusismo y condicionantes,
delimitando la energía de la acción altruista,
altruista desconsiderada y por lo tanto ética,
condescendiente,
con la mirada de sorpresa del paseante anónimo, del sujeto, del personaje,

yo intentaba no caer, iba encima del aparato de la técnica verde,la bicicleta,
pedaleando con fuerza, rápido,
caigo otra vez,
sin pronunciar palabras tales como: mierda,
por desconocimiento, por ignorancia,
en un ejercicio voluntario(el de aprender a pedalear por ejemplo), de aquellos
que en la madurez no se repiten:
el conocimiento por el conocimiento, tal vez el poder, sin yo saberlo,
ejercicio sano, sin molestias,
como un hombrecito, yo el árabe,
el diferente, el oscuro, el gitano,
así, con los demás niños, interrelacionado en el espacio,
en el espacio donde estamos todos,

enajenándonos los unos a los otros,
con la suspicacia o el desconocimiento, construyendo
tejados de papel y guerras de acero,
donde tal vez se sufre también,
como en aquella predicción del oráculo falso, con los niños
que al parecer sabían de razas y colores,
sin yo saberlo,
el catalán, sin saberlo,
la plazoleta estaba ardiendo de gente, los papis de los demás sonrientes,
la yaya parecía joven y sus mejillas blancas
perdían su color de nácar y volvían con prisas al rojo,
nos habíamos olvidado todos ya
de la asistenta social, del dinero y los dolores,

yo no sabía,
yo no sabía nada de oficios, yo veía pasar gente,
la yaya adelantaba una pierna para volver a la palabra
después del descanso, yo escuchaba y seguía mi tejemaneje pedaleando,
el bullicio rondaba y el sol lucía colores mate y alegres,
pedaleando, miraba hacia arriba como en aquel cuadro de Miró,
el niño y el perro, el niño y el sol, la comunión, el amor,
hacia el rojo y el círculo, cuando niño,
sin saber, marca BH,

y pedaleaba, y caía al suelo, a la arena, la mejilla marcada,
insistiendo en apretar los dientes y no llorar, insensatamente,
desde la nunca- liberación, y levantarme y volver a intentarlo,
yo el niño, el niño pupas, allí estaba la mama: ¡levanta, ánimo!,
acababa de salir de la cárcel la mama, yo no sabía de porras
ni de violencia, yo no sabía nada,
nada de sombras, nada de barrotes, de crueldades, miraba a los niños,
me parecía que los demás sí sabían de bicicletas,

y volver a caer, y levantarse, sin saber que este movimiento
iba a ser eterno, un juego del sino de la vida, de la vida que no se repite,
tal vez, sin yo saberlo,
como se repite ese preciso movimiento, del caer, del levantarse,
del haber perdido ya algo,

la mama si era rara, la mama atracaba bancos, era morena y guapa,
tal vez había sufrido mucho, yo no sabía nada,
en esa ciudad de cemento y entre tanto grito y agravio, tal vez se rebeló contra todo,
yo pedaleaba, no veía las llamas de fuego,
cayendo como una bestia, como un animal delicado,
tal vez como un niño,
sin yo saberlo, entre miradas desconocidas y entusiastas
de aquella tarde incomprendida, entre momentos
de descaro y de placidez, de las madres y las abuelas,
de la locura y la infancia, del delirio
en sí mismo.
Al final: aprendes,
al final: pedaleas,
al final: corres.

David Campos: Trabajaba en un Bar-Restaurante pero no cenaba

2008-03-12T16:23:00.001-07:00

lúcido
no tenía nada
y paseaba el idiota con la inercia de un caminar defectuoso, tarado, en mal estado, prendido de una irrealidad amarga que hace sonreír primero, feliz, para dejar luego vestigios de tedio, para después sentir en oscuro, pensar en oscuro y decirse a sí mismo que no merece la pena

vivía rítmico en la ciudad sin hablar apenas, solo hablaba cuando era necesario equivocarse
y reía y reía él mismo, la flor, el afrodisíaco, sin saber de la muralla, de la pared que separa sueño y realidad, imaginación y verdad inconclusa deforme indeterminada
más sonreía enseñando los dientes carcomidos el tonto
paseaba tieso con la seguridad propia del manipulable, un tipo de seguridad absurda, débil, inocente
paseaba erguido e insuficiente
todo
para luego, para más allá, para siempre
para dejar vestigios de llanto de dolor de pastillas
y volver a errar desde la triste
desoladora mediocridad
y sufrir demencia sufrir depresión sufrir ostracismo marginación incomprensión
reía el imbécil
no tenía nombre no servía para nada
paseaba con el llanto en el interés de forma animal sin pensar siquiera que los demás eran seres humanos
los demás eran seres humanos
eran seres en el interés afectivo en el interés de descanso de espacio de belleza
eran seres como él en casa, en la cama, con la inercia de un caminar defectuoso, efímero, intrascendente
no sabía lo que era el progreso
el progreso la voluntad la fuerza reía
sonreía abiertamente hoy para llorar vestigios, huellas, erosiones y más pastillas
mañana
paseaba
a carcajadas
con los ojos abiertos desorbitados perdidos
para llorar mucho
para llorar mañana

David Campos : El lugar del juicio

2008-03-12T16:18:00.001-07:00

Era el lugar del juicio,
una oficina impoluta, limpia como cuando tienes algo que esconder, como cuando quieres sugerir una impresión favorable, con la mira hacia un fin más oscuro, de aquellos que van por dentro y nunca salen a la luz pero que resienten y destruyen sin conocer nadie de donde viene dicha fuerza.
Presidía un representante del comité de la razón, vestido de uniforme y con dos medallas relucientes únicas, una en la que ponía credo y otra en la que ponía dogma. Estaba protegido por los celadores de la normalidad, cuyo trabajo era escribir mentiras sin cesar que sus mentes ideaban para hacer posters y colgarlos de la pared que el comité de la razón evaluaba y escogía para asegurar el buen funcionamiento de la máquina y el mantenimiento de la jerarquía. Y en última instancia había una masa de gente poliforme sentada en las sillas sin hacer nada más que aplaudir insistentemente y sin descanso.
Eran el todo, eran la verdad absoluta, y en este ambiente decorativo y paisajístico represivo, llego el loco, el insensato.
Entró en el ámbito de lo que él había entendido siempre como lucidez, y nada más llegar sus oídos se resintieron amargamente de los aplausos de la masa, desproporcionados, y de sus ojos empezaron a brotar lágrimas amargas y una fijación total hacia todo aquel arsenal de mentiras colgadas de las paredes.
El que presidía, en un ademán presumido, preguntó:
- ¿Eres como nosotros?
El alienado, suspirando, derrotado, exclamó:
- Sí, soy como vosotros, quiero ser como vosotros.
En ese momento, todos los celadores de la normalidad escribieron en sus posters: mentira, mentira, mentira, mientras la masa aplaudía y reía.
El loco gritó:
- ¡Por favor, clemencia!
Nadie se conmocionó, estaban haciendo su trabajo, estaban juzgando, con toda su conciencia analítica, de la medicina.
El de la razón emitío la sentencia:
- Serás internado y aprenderás a prescindir de tus sentidos, serás estigmatizado y ridiculizado, llevarás una vida miserable, como la mayoría de tus camaradas, y vendrás una vez al mes a vernos en este mismo lugar para agradecérnoslo.

Princesa Inca

2008-03-05T13:05:00.000-08:00

Alamedas y psicotrópicos

Hay un frío,

un viento,

una locura concedida,

la tierra ha puesto nombre a mis manos

dejando que tus palabras me surquen,

como equilibrista al borde del hilo

escucho mi temblor de adolescencia mal construida,

hay gente que nació sin nombre

y le pusieron la estaca

en un corazón de niño adormecido,

gente que caminamos soñando verdades,

calculando lagos en los que pudimos ser felices,

calles que siempre se llamarían

unas aire, las otras nunca,

gente que balancea el cuerpo sin retorno

al par de miedos, fuegos, lagunas blanquiazules.

Hay ojos que son ciegos viéndolo todo,

luego existen ojos que ven todo y acaban cegándose.

...

Hay luchas que han de construirse.

Hay que agarrarse al recuerdo y volver a soñar,

saber que él ya no estará en tu cuerpo

pero el suyo bebe insomnios parecidos,

mira los cedros raros de aquel paseo

y no olvides jamás que él te dio su vida,

aunque ahora te sientas una niña

violada, vacilante y sin vestido,

que tiembla cuando la abraza un hombre

ensoñado de violencia y espejismo.

Princesa Inca

Cuadro de la mujer-nube del genial René Magritte

David Campos: "Proverbio bajo efecto de fármacos"

2008-03-05T12:03:00.000-08:00

Me pregunto:
¿Si soy superior, como que soy inferior?
Me respondo:
Porqué estoy vivo.
Me pregunto:
¿Si soy bueno, como que voy a la cárcel?
Me respondo:
Porqué no estoy solo.
Me pregunto:
¿Si razono, porqué enloquezco?
Me respondo:
Porqué amo.
Me pregunto:
¿Si sé, como que no sé?
Porque me da igual.
Me pregunto:
¿Porqué tanta mierda?
Me respondo:
Porque soy un maleducado.
Me pregunto:
¿Por qué bebes?
Me respondo:
Porque tienes un vicio.
¿Por qué tienes un vicio?
Y a ti que te importa.
¿Tienes pelos en el coño?
Cuando no me depilo.
Me pregunto:
¿La poesía es esto?
Me respondo:
Y la filosofía y el arte.
Me pregunto:
¿Follas?
No, miro.
¿Chupas?
No, hablo.
Me pregunto:
¿Y este odio?
No me respondo.

David Campos: "Ponte calzoncillos negros en la primenra cita"

2008-03-03T15:00:00.001-08:00

ANUNCIO: la piedra en la cabeza, después de todo,
como muro en derrocado
y arena en las sienes simulando
andrajos que estuvieran puestos para ahuyentar mamíferos
polvorientos en cruces demagogas de folleteo y mamoneo;
¿Qué quiere decir hombre, mamífero, que quiere ser quien quiere ser hombre?
¿Y esto a que viene?
Esto quiere decir que estoy triste, que no tengo la llave, que no sé lo que digo,
que no sé que es un discurso coherente, que miro tus ojos, que saco un platano
cuando abro la bragueta y un ser indeciso renace con un estilete en el bolsillo,
tal vez demasiado lúcido, tal vez sabio, tal vez fluctuante, discontinuo,
el hambre es así;
ANUNCIO: un hombre sin miedo, cachas como un negro deportista con ojeras
antioxidantes y duro de trabajo, dice:
que cene su padre, que no que no, que a la mama ni mirarla, sagrada, que el camino es un colgante de la virgen o un san Pancracio, que un tanga negro utilizo de toalla.
ANUNCIO: un gato que maúlla, las sierpes del holocausto repetidas una y mil veces para mejor entendimiento,
medio mundo atragantado y un teléfono
que se oculta tras un panfleto político: yo en elecciones
a dormir, no lo recomiendo, aunque fuera ecológico;
ANUNCIO: medio mundo atragantado,
tantos hombres que buscan su sitio entre la mierda,
tanto poder injusto, ¡despierta!,
tanta televisión e ignorancia, tanto, tanta;
yo, en el sofá;
tengo miedo, ¿tú también?,
tú no tienes miedo porque no has nacido, a ti me dirijo, hacia ti esta flor dibujada, este
detalle de manicomio, este fornicio del papel suave, tu nombre no dicho es un melocotón;
sí, es verdad, a veces el mar agiliza un oleaje digno
de los mejores palacios e institutrices incitando a mentes perversas
para balancearlas en un mismo tempo
que no reniega dentro del sino de los burdeles, en una intemperie del eterno retorno;
pero yo tengo miedo, ¿qué es el sistema?, ¿existe?;
y es entonces cuando mi alma quebrada dibuja calzoncillos negros
para la primera cita plagiando al número uno, el kie, el que no eliminan,
el que no va cagado, para confesión del infante y devaluación de la moneda:
la economía es para limpios..
ANUNCIO: es mejor lo nuevo, lo indigno ya no sirve, lo nuevo calcinado en un gesto que no se contradice, un pasatiempo que oculta
túneles de metro, una mujer cansada que va a parir carreteras y caminos,
una palabra que tiene miedo, una frase que no rotula un significado,
y yo aquí temblando, soy un cajero automático, la gente viene a mí, sacan y se van,
el romanticismo que requiere mi espíritu estaba dentro del falafel que te comiste,
aunque lo reclame, está dentro de ti, y yo miro tu vientre, y yo sufro cuando miro al paquistaní que esta aquí mismo,
en el locutorio;
ANUNCIO: perdonad mi lenguaje pero viene el truño, está al llegar, viene
con una bailarina de ballet, la fábrica queda lejos, parece un dibujo de don nadie,
arte sin nombre,
una parada de autobús y un taxi;
cuánto atrevimiento, la religión fue antes de ayer
y el mundo parece un collar de perro, ANUNCIO: el truño colgando, he decidido que todos seamos
verdaderamente iguales: igualitos:
truños blandos, duros, indecisos y de primer orden, como la lógica;
ANUNCIO: una canción nunca oída está por llegar, no dudéis, puede ser, muerte el capital, muerte la propiedad, arriba la jeta, una paloma vuela difundiendo paz,
¡PUTA!, es la misma que se me cagó en el pelo,
voy a dejarlo, anuncio: voy a dejarlo.

David Campos: LOCO

2008-02-28T10:09:00.000-08:00

El hijo de la gran puta nos miraba y parecía un agravio que viniera desde la eternidad.
-¿Es qué provocar violencia es lindo, o mejor acercarse a la estufa?
El hijo de la gran puta cortaba el pan y nosotros renegamos sin disimular.
Un individuo que decía:
-¡Córtalo con la polla, no seas tímido!, y el hijo de la gran puta soltándole ahí mismo una hostia va y dice:
-¡Tú, abogado de las causas perdidas, cómeme el rabo! ¿Es que claudicar es feo, o que todos comamos del estiércol y chupemos alguna que otra polla con asco imitando al verdadero y único poeta también lo es, en un desahogo del lenguaje?
-¡Asume lo duro y constrúyete a ti mismo, todo es azar!
¿Nadie sabe?
Nadie sabe.
Siempre lo he dicho:
Todo es contradictorio, nada tiene sentido, tal vez un cabello rizado, tal vez unos ojos negros.
El hijo de la gran puta elimina bragas y calzoncillos, crispando la frase
-¡Mírame como un cuerdo y aguántate los pedos, así es el sistema!
El hijo de la gran puta parece dormido, es hora de escapar.
-Paga la cuenta tú, que yo tengo morro.
A rezar:
-Padre y demás: lo mío para mí y lo del hijo de la gran puta también.
¡Pum!¡Plaf!, hostia.
-¡Toma colleja!
El hijo de la gran puta está mosqueado.
Después de sacarse los mocos empiezan las libaciones, y el determinismo.
-Todo está dicho, mañana nos vemos.
-Eso lo dirás tú, que yo me voy de vacaciones.
Uy,uy,uy..., la mirada del hijo de puta genera aplausos peloteros.
-¿Es verdad aquello de la guerra?, yo no he visto nada.
-A callar y al consumo, a comer, demente, ni guerra ni sapo, al pillaje.
Uy, uy, uy..., que vienen los chistes. Si aguanto me compro un auto.
A escuchar, a escuchar..., a escuchar canciones, y a los demás que les den por el culo.
Uy, uy, uy..., la filosofía en pleno auge, el hijo de la gran puta contento.
-¿Es que si comento, soy comentarista? ¿Nadie sabe?
Nadie sabe.
Más de uno se volvió loco, así de repente.
El hijo de la gran puta es dios.

PRÓXIMAS ACTIVIDADES DE NIKOSIA

2008-02-24T13:54:00.000-08:00

17 de mayo del 200, sábado: dentro de un taller dedicado a nuevas formas de ciudadanía, se exhibirá el documental de Adriana Leira en FEM'ART2008: Mostra d'Art de Dones. En Hangar, Barcelona, a las 19 horas.

Entrada gratuita. http://www.niubcn.com/activitats.htm

9 y 16 de mayo del 2008: La Salud Mental es un programa de dos conferencias organizadas por el sindicato CNT-AIT de Figueres. El viernes día 9 a las 19,30 horas, una conferencia sobre Infància, joventut i salut mental por el trabajador social Josep Alfons Arnau.El viernes día 16 a las 19,30 horas un grupo de reporteros nikosianos compartirán su experiencia con una intervención titulada El revés del tapiz de la locura. Todos los actos tendrán lugar en el salón de actos de la Biblioteca Municipal Fages de Climent de Figueres situada en Plaça del Sol número 11.

7 de mayo 2008: En León, proyección del documental El revés del tapiz de la locura, con la presencia de su directora Adriana Leira y los reporteros Princesa Inca y Víctor.

22-24 marzo 2008: Radio Nikosia intervendrá en las jornadas estatales de la AEN (Asociación Española de Neuropsiquiatria) que se celebrarán en Girona los días 22, 23 y 24. El 23 se realizará un taller de radio conjunto con las emisoras hermanas de La Puerta de Tanhausen, Ens Patina l´embrague y La Paella. Los redactores cubrirán el acto realizando entrevistas a las principales figuras. El lema de las jornadas es "Integrar, innovar, cuestionar".

1 marzo 2008: Fiesta de Inauguración de la Asociación Cultural Radio Nikosia, maratón nikosiana con la actuación de El Tío Carlos. Espai Bocanord (metro Horta) a partir de las 20,30.Espai Jove Boca Nordc/Agudells 37-4508032 - Barcelonahttp://www.bocanord.org/

26 febrero 2008: Estreno del documental El Revés del Tapiz de la Locura de Adriana Leira.A las 17,30Espai Jove Boca Nordc/Agudells 37-4508032 - Barcelonahttp://www.bocanord.org/

David Campos: "La gran idea lírica"

2008-02-17T14:22:00.001-08:00

Tenía, yo el perfecto, yo el creador, yo el comedido,
El gran poema azul, la gran idea,
La gran disertación lírica,
El meridiano trance entre la realidad de oferta y el delirio,
Toda una obscenidad medida con reminiscencias de pájaro herido,
La gran obra que trasciende lo humano para dejar el nicho ya reluciente, ya comunicativo, ya lagrimoso, ya sonriente,
Donde ya la gente que se autoproclama honrada deja las flores…
La llave suprema que lleva al éxito, al reconocimiento humano comprensivo,
Al compañerismo, a la comunión con la otredad verídica,
A la mente confusa que irradia seguridad de sauce,
Como una especie de ying yang malhumorado que abdica para dar paso a la caricia y nunca a la apostasía.

Yo que lo tenía todo en la cara,
En la mirada y el genio,
En la muerte insalubre que renace demasiado viva,
En un poema de Lorca pianístico, o de Pablo de Rocka,
Tan sólo faltaba el último peldaño,
La última curva desnuda,
El último paso predecido por el anónimo, nunca por el ganador, nunca por el triunfador,
Y aquella verdad lírica que algunas veces alguien reconoce,
Sólo faltaba la concreción del ser,
El pensamiento mágico que da paso a la praxis de la poesía lírica real,
Para provocar la sonrisa abierta y el asco en algunos, así, tan así,
La creencia de infante en otros, condescendiente,
Y buscar el empujón que te eleva hasta encontrar tu altura.

Pasar del pensamiento a allí,
Al lugar de la obra completa,
Al pensamiento que se transmite,
A algo que piensa ya por sí mismo,
A algo que no da igual,
Blue Note, Misia…
Pero yo quería, con toda el alma y el corazón,
Con toda la luna y el sol,
Con toda el alma y el ano,
Y aquellas cosas difíciles para el intelecto y la bestia,
Así tenía que ser.

Fue entonces,
Cuando puse la mano rugosa en mi pene,
Y en vez de coger el bolígrafo negro
Para dar paso al verdadero momento del éxito y la confirmación,
Decido masturbarme mirando algunas bragas y algunos chochos
Y renuncio sin querer
A la trascendencia
Mientras decididamente me toco los cojones con ganas,
Y me olvido del gran futuro y del poema,
Del éxito y los amigos,
De la trascendencia y el dinero,
De la cultura y el hombre,
Del arte y su política,
De la estética,
Para hacerme una humana paja y olvidarme de todo lo importante,
Correrme con los músculos rígidos
Mientras pienso cosas complejas apta para usuarios de la pornografía,
Y ser un don nadie,
Una sobra, un heterogéneo,
un impulsivo sin máscara y comúnmente,
Un psiquiatrizado,
Que ya no llora,
Que apenas piensa,
Que tan solo gime.

David Campos: Libertad de expresión

2008-01-29T12:34:00.000-08:00

Que me metí en el congreso y empecé
A petar culos
Y desinflar esfínteres y ojetes
Blandos duros daba igual
Inquietos maravillados tristes como un álamo
La mayoría asustados ante tal diligencia
Y tal atrevimiento desconsiderado
Con la política y el sistema

Hay que decir
Que la gente tenía miedo
Y yo enseñaba los dientes

Estaba allí el gran personaje concentrado
El gran hombre bronceado
El patriarca
El numero uno
El gilipollas
Con la polla arrugada
Pidiendo clemencia y perdón
Justicia hubiera sido una burla

Mi polla se ponía tiesa
Había prisas
La baba me caía de las comisuras
El rojo de los labios de carne, orondos
La caca en el ambiente
Ante tanta diversión y equidad
Para el ser
Humano
Desde mí

Se introducía el cacharro simulando ya aceitoso
Ya inteligente
Por el feo ano
Uno a uno
Mientras yo reía abiertamente
Cómodo con uno mismo

-¡No me tortures Adán!
-¡Piedad!, decían unos
-¡Suéltate el pelo, estás más guapo!, decía otro

Mi brazo generoso hasta la insensatez
Ostentaba fuerza y poder
Y ninguna reflexión
Coherente
Ante los agravios
Jenízaros

Intuición pura
Arte

Había diputados y demás miembros y seguridades de status
Sonrientes como una luna en fuga o un asesinato premeditado
O un ordenador como molde cerebral
De injusticia, mentira y conflicto
En la idiotez
Y tartamudos de inconstancia y deberes
Y obligaciones
Y autoridad
Como dios manda
Y a cuatro patas
Exclamo yo

Podía oler el miedo en cada vaso de agua
Como una verdad de lágrima o una luciérnaga apagada
Acallando el pensamiento y el vigor

Culos brillantes
Culos grandes
Culos sombríos
Culos ricos
Ninguno pobre
Polla sodomita

Los había de todos los tamaños y colores
Algunos gritaban lacrimosos otros
Agradecían el contacto con la violencia y la chicha
Acostumbrados ya a la agresividad
Y a aquel síntoma
De un tipo de realidad
Confusa y vibrante
Que renace de un caos
Para formar
Un espectáculo, circo y
Un diputado de lo imbécil y lo insensible
Entre otros
Que se está cagando
En un decorado de parásito y caricatura

Pues nada:
A follar culos
Y a divertirse que vida sólo hay una

Algunas mujeres tenían la regla
Fueron las primeras en ponerse en pompa
Mujeres que pensaban
En niños y coeficientes intelectuales
Desmembrada ya la compresa
Y prevista ya
La petulancia del macho

-¡Patria, defiéndeme!
Los cómics por el suelo
Debajo de las carpetas
Para entretenimiento del personal
Y regocijo
Del tirano

¡Cuánto dolor!
Esto lo repetiré con unos colegas y alguna churri
Seguro
Cuánta verdad
¡Esto hay que repetirlo!
Cuánta justicia
A petar culos
Hay que salir de casa
Y hacer actividades
Principio grande como un palacio

El hogar y la familia
A un lado
¿Es que no lo ves que no va bien?
Yo no veo nada, yo veo culos
Culos culos
En el congreso
Así fue
Pues hay que pensar en el futuro

POESÍA NIKOSIANA; Doctor Segarra (David Campos)

2008-01-22T09:36:00.000-08:00

Desde la utopía de la cura
Desde la esperanza del beneplácito, de la redención,
Desde la sumisión al alivio,
una cadena rígida estira del conjunto de mis tribulaciones y sentidos, desmembrando cada parte minúscula de mi esplendor
Una cadena firme en su absurdo,
disfrazada de consuelo, de remedio,
inmovilizándome la sangre hasta la descomposición, alterándome
y exponiéndome ante la mirada ajena, ante la sonrisa impropia,
que cercena mis pequeñas libertades, mi recóndita sucesión de procesos introspectivos.

Una cadena que estira con ímpetu
y que reside su origen en las instituciones,
desde el hombre aquel uniformado de blanco que pone orden
con sus inyecciones, pastillas y camisas de fuerza
y que estructura diferencias internando, etiquetando, anulando,
sin conocer, sin saber, con la soberbia del que prueba
Sabiendo que a la mayoría no le queda nombre.

Una cadena putrefacta
en la que se acentúa el dolor, marcado como eterno
por el desconocimiento de los osados
y sus soluciones inmediatas que complacen al sistema, haciendo daño,
que no cambiará por unos cuantos,
despersonalizados, deshumanizados

Una cadena
desde la mentira de la salvación beata, o la tradición social,
que es algo que está en el inconsciente colectivo
arraigado como un silencio, o como aquel beso tardío, que nunca llega,
o una prematura muerte,
y está en la verdad de los más allegados también
que forjaron la cadena sucia
pensando que era de barro o de tierra
Desde la mentira del cuidado

POESÍA NIKOSIANA; Me canso de este mundo (Raúl Velasco)

2008-01-21T16:29:00.000-08:00

Desde mi perspectiva de ausencia,
siendo sin ser,
estando sin estar,
desaparecido
como el olvido,
mudo
como una tumba abierta
o ese dios en el que creen algunos,
apagado
como una vela que titila
y se extingue en un hilo de humo,
cansado de mi existencia,
vulnerable al frío de tu mirada de acero,
perdido
en el laberinto imposible
que me inspira la crueldad de tus subterfugios;
atribulado
por tu innombrable presencia,
sutil
como un diente de león
o los pasos de un gato,
etéreo y silencioso comprendo
que me siento yo mismo un extraño,
solo
como el ultimo árbol de lo que fue un bosque,
insignificante
como una gota en la inmensidad del mar,
viejo
como ese barco que hundido lentamente se cubre de coral.
Me canso de este mundo
de mentiras que matan,
silencios que carcomen,
negocios que fusilan
los estómagos mas pobres,
de potencias impotentes
que compiten a ver quien es el que la tiene mas grande,
mientras el pueblo sufre
y calla, y llora, y huye
de los grises, de los verdes, de los azules.
Me canso de este mundo
porque no hay ventanas a la esperanza
la utopía es patológica,
la imaginación masacrada,
la sensibilidad un saco
en el que la gente como tu da patadas;
la libertad una trampa,
solo nos quedan los sueños
una quimera
de la que al menos
nadie se salva.

Raul Velasco

EL LOCO, PELIGRO PARA LA RAZÓN DOMINANTE

2008-01-20T15:45:00.001-08:00

Ilustración de Mark Ryden

Viaje al fin de la noche. L.F.Céline;

"Querían que me encerraran hasta que llegase la paz, o, al menos, durante unos meses, porque ellos , los cuerdos, que no habían perdido la razón, según decían, querían cuidarme y, mientras, ellos harían la guerra solos"

EL LOCO COMO PELIGRO PARA LA RAZÓN DOMINANTE ; Franco Basaglia

2008-01-20T14:49:00.000-08:00

Entrevista al Psiquiatra Franco Basaglia publicada en el libro UHP ( Uníos hermanos psiquiatrizados en la guerra contra la mercancía)

(Durante muchos siglos existió el hospicio donde se confinaban toda una serie de personas excluidas por muy diferntes motivos, locos, delincuentes criminales, alcohólicos etc)

(En la ilustración) Según el racionalismo iluminista , la cárcel tenía que ser la institución punitiva para quien violase la norma representada por la ley-la ley que protege la propiedad ,que define los comportamientos , las jerarquías de la autoridad etc[...]
El loco, el enfermo de espíritu, es quien se apropia de un bien habitualmente atribuido a la razón dominante-el extravagante que vive según las normas creadas por su misma razón o por su locura (interesante la observación de Basaglia al hablar de "su propia razón o por su locura", ya que la locura no deja de ser la propia razón particular del loco), los locos empezaron a ser clasificados como enfermos para los cuales hacía falta un institución que marcara y definiese claramente los límites entre la razón y la cordura, y en la cual se pudiera encerrar y aislar a quien atentara contra el orden público en cuanto a criterios de peligrosidad o escandalo públicos.
Cárcel y manicomio -cuando estuvieron separados- siguieron conservando todavía la misma función de tutela y defensa de la norma , donde el anormal por enfermo o criminal se transformaba en normal en le mismos momento en que quedaba circunscrito por esos muros que establecían una diferencia y un distanciamiento.

( Interesantes las siguientes frases en las que queda patente que el loco esté en le tipo de sociedad que esté manifiesta un estorbo para el orden de esa sociedad y un error en ese engranaje que puede ocasionar problemas para los poderosos o para el buen funcionamiento de "los normales" y sus vidas)

Estructura económica y función institucional coinciden siempre[...]los manicomios empiezan a estructurarse con el inicio de la Revolución Industrial, a principios del siglo XIX: todas las formas de asistencia pública alcanzan su más amplia configuración institucional en el momento que se separa lo "productivo" de lo "no productivo". Efectivamente, la relación no se da ya entre hombre y sociedad, sino entre el hombre y la producción, lo que acarrea un nuevo uso discriminante de cada elemento-anormalidad, enfermedad, desviación etc-que pueda contituir un estorbo para el desarrollo productivo.[...]

( !Con el loco peligra el desarrollo productivo, y el funcionamiento de ese orden , el loco delira , sueña, no trabaja ,no produce, no sigue la rueda de la manera para que todo siga como se quiere, el loco en su locura hace peligrar el sistema económico, familiar, religioso, todo el sistema social, por eso es necesario tenerlo bajo control sedado o haciéndolo volver a la "normalidad")

EL MANICOMIO COMO CÁRCEL ,entrevista a Franco Basaglia

2008-01-20T12:38:00.000-08:00

Entrevista al Psiquiatra Franco Basaglia publicada en el libro
UHP(¡Uníos hermanoxs psiquiatrizadxs en la lucha contra la mercancía!

A veces , se ha comparado el manicomio con las cárcel ¿Qué opina usted de eso?

Quien entra en un manicomio, aunque sea calificada como un institución hospitalaria no es considerado como un enfermo sino como un inernado que va a expiar una culpa, de la que no conoce ni las causas ni la condena;es decir, desconoce la duración de esa expiación. Por otra parte allí también hay médicos , batas blancas, enfermos y enfermeras como como si tratara de un hospital, aunque en realidad no es más que un instituto de vigilancia donde la ideología médica constituye un coartada para legitimizar una violencia que ningún otro órgano puede controlar, ya que el mandato confinado al psiquiatra es total, en el sentido que representa concretamente a la ciencia, la moral y los valores del grupo social del cual es su legítimo representante dentro de la institución. A pesar de ello se afirma que en el último siglo se han dado pasos gigantescos hacia la conquista de la libertad y el destino humanos.[...]

[...] desde la época del barco de los locos-que erraba por los mares con su cargamento de "anormales e indeseables"- la ciencia y la civilización parecen no haber sido capaces de ofrecer nada más que un anclaje en las islas de la marginación y de la reclusión en las cuales "desviación enferma" y "desviacion sana" , culpable y responsable (y por tanto delincuente) encuentran su justa ubicación para el descarriado moralmente la cárcel, para el hombre con el espíiritu enfermo el manicomio, para el hombre criminal y reconocido enfermo, el manicomio criminal.Esta ha sido "la gran conquista" de la ciencia en este campo hasta ahora.
A lo largo de siglos, locos , criminales , prostitutas, alcoholizados, ladrones y extravagantes de todo tipo han convivido en el mismo lugar donde las distintas facetas de su anormalidad resultaban niveladas por un elemento en común-el salirse de la norma y de sus cánones- debido a la necesidad de aislar al anormal del contexto social. Las paredes del hospicio(Cuando aún no existían las instituciones psiquiátricas, manicomios etc) limitaban, contenían , ocultaban al endemoniado, al loco, como expresión del mal involuntario e irresponsable del espíritu, junto al criminal, expresión del mal involuntario e irresponsable del espíritu[...]

(Extracto de la entrevista)

PENSAMIENTOS NIKOSIANOS; Quién pudiera quizás mañna .(Princesa Inca)

2008-01-14T20:15:00.000-08:00

Ojalá pudiera hoy a las cinco de la mañana...(miro que el día amanece)... quedarme despierta y ver amanecer y ir cerca de la playa, y no estar cansada y poder quedarme días en pie divisando montes y ceras y ciudades, poder cogerlo todo, abarcarlo todo, ser eterna, no morir y expandirme el cuerpo y el alma y lo que quede de mi por el universo o la tierra, o ser ceniza, o desintegrarame en otros cielos , en otros mundos...miro la ventana de esta habitación...y fuera esta el mundo...miro la habitación y es también mundo, pero yo me siento fuera de él, por un minuto soy inmensamente feliz de estar sola, despierta, con la casa en silencio, la ciudad silenciada, el edificio mudo, todo dormido menos el color de los semáforos que nunca descansa...cris, fuiste feliz hace días, pero ahora un minuto has sido feliz y eterna aún sabiendo que vas ha morir , o llorar mañana, y sabes seguro que lloraras mañana porque alguien que quieres sufre tanto que tienes heladas las lágrimas de pensar que esté sólo en su habitacón de 19 años, cris son las cinco de una noche silenciosa y eterna, david duerme, los perros se acurrucan en silencio en los cojines, pero un hilo de dolor ahora me resbala por la mejilla , y está tan lejos de esta casa descentrada del mundo, y tiene 19 años, tiene pecas como tú, porque se parece a ti , porque es parte ti un poco.

Me gustaría cambiar el orden del mundo para no verlo llorar, ni verlo cerca del precipicio.
No quiero llorar e la noche porque es triste , así que iré a lavarme la cara, y leeré un poco y me lavaré la cara y quizás mañana, bueno, mañana que ya es hoy, saldré a la calle y habrá cielo y un minuto de felicidad para mi, pequeña como un minúsculo polvo que se mete en el ojo y pica, y pica hasta que lo vuelve rojo como el sol, o sangre, o risa roja.

No sé quizas mañana. quizás.

Princesa Inca

( V )...ÚLTIMO TEXTO DE ARTE Y LOCURA ; "ART BRUT"...EL PALACIO IDEAL Y LA MAISON PICASSIETTE...ORGULLO DE LOS ESQUIZOS

2008-01-12T13:31:00.000-08:00

Estas dos fotos se corresponden la de la derecha al llamado Palais Ideal y a la izquierda un habitación de la Maison Picassiette, los dos son monumentos históricos, están en Francia y consideradas de las obras arquitectónicas básicas del llamado Art Brut del que hablo en los anteriores textos, decir que las dos obras fueron construidas por Le Facteur Ferninand Cheval y por Raymond Isidore respectivamente, estos dos señores tienen una vida y una historia apasionadamente loquísima como sus obras, para mi de lo más maravilloso que he visto, clasificados en el grupo de arte marginal, loco, el Art brut.

En una breve sinopsis; el Le Facteur Cheval, cartero de profesión como indica su apodo,
nació en en el 1836 murio en 1924, invirtió 33 años de su vida en construir su Palacio Ideal, vivió siempre en Drôme , Francia, en su ruta diaria de cartero a pie, cada día cogía piedras en carretilla y durante 33 años estuvo construyendo esta obra única, una vez muerto, Picasso y otros artistas peregrinaban admirando su obra.

La otra foto La Casa Picassiette, ubicada Chartres, en Francia, también fue construida durante 30 y pico de años por Raymond Isidore, un humilde jardinero que vivió toda su vida en esa zona, nació en 1900, murió en 1964,su casa construida utilizando la técnica del “trencadís” que tanto hemos visto en Gaudí aunque este humilde jardinero utilizó vasos y platos y vidrios rotos que fue recogiendo de vertederos, ya que sus medios económicos eran nulos ,considerado el loco del pueblo por los habitantes de su comarca este loco genialmente único quiso construir su casa ideal, pues realmente era la casa de él y su familia pero murió sin ver finalizada su obra y sin salir de su vida humilde.

THE END del texto arte y locura; L'Art Brut

Princesa Inca,

reportera imaginaria para radio nikosía,jeje.

.(I V))..CONTINUACION DEL TEXTO ARTE Y LOCURA; LOS CUERDOS SACAN CHOLLO DE LOS LOCOS

2008-01-12T12:40:00.001-08:00

....buenos os iba contando que los artistas del art brut y otros artistas locos vivían en condiciones patéticas ;, tuberculosis,suciedad etc

la vida de la pintora Aloïse Corbaz o Carlo Zinnelli por ejemplo, fueron vidas de miseria
y reclusión y dejadez en los manicomios , siempre terribles, pero especialmente terribles de la Europa de finales del XIX y principios de XX.

Los surrealistas , algunos ricos y famosos ,que admiraron los dibujos, poemas, monumentos arquitectónicos inimaginables por maravillosos

(Véase en el próximo artículo Le Palais Ideal de Joseph-Ferninand Cheval o La maison Picassiette de Raymond Isidore en fotografías )

artistas surrealistas como Bretón, Dalí..que tanto bebieron de estos locos , del Art brut o el mismo artista Dubuffet que inventó el término,
ninguno de ellos abrió las puertas de sus casa a los artistas locos que ahora se veneran en museos d Europa.
Se me pone la piel de gallina observando las fotografías de esos locos que eran genios del arte y vivían en la más absolutas de las miserias , el famoso Doctor Hans y su colección de folie se pasea por el mundo, el MACBA, la expuso hace pocos años, se pasea con su nombre por el mundo y los artistas quedan en el más absoluto de los anonimatos…nunca trajo a Aloise, Zannelli, Chaissac etc o tantos locos que conoció en los manicomios a dormir a su habitación de invitados y los cuidó con el cariño y la dignidad que como personas y no como artistas hubieran merecido.

Que no os vendan ilusiones tontas amigos locos , mientras hablan de arte y locura, mientras se publican libros sobre este tema, los editores se forran , las galerías, museos, mientras artistas que se hacen los falsos locos con pisos de diseño de un ambiente,
( falsos locos son aquellos que no sufren ni el dolor ni el placer verdadero de la locura y son una pose ;Dalí, ejemplo típico)
Mientras muchos chupan del potencial de la locura, el loco real espera en los pasillos indignos del manicomio o cobra la pensión de 300 euros, o duerme en el cajero automático, o se le trata en los centros de día como si fuera tonto haciéndole jugar al ahorcado o con dibujos de P4 copiados con plantilla de P4 infravalorando su inteligencia y capacidad artística grandiosa ,muchas veces superior a los Cuidadores/Educadores/Enfermeros/Psiquiatras/Psicólogos del propio Centro de Día.

¡ JODER que pase por encima nuestra dignidad de personas, que nos han de respetar por ser personas , y no admirar o rechazar por locos, antes el loco y su dignidad, luego lo magnífico y lo maravilloso de su obra artística, porque con el dolor no se juega, se juega con los playmobyls!

Por Princesa Inca,
besos, amour y folie

(I I I )ARTE Y LOCURA; LOS CUERDOS SACAN CHOLLO DE LOS LOCOS

2008-01-12T10:36:00.000-08:00

Bueno después de daros una de las definiciones de art brut, voy a seguir mandando a paseo a unos cuantos,pensaréis, pero es para tanto...¡ SÍ !, es para tanto y para más, algunos de los llamados cuerdos llevan ya siglos chupándoles ideas a los locos para, como pasa en la Colección de arte del Doctor Hans Prinzhorn, que se dedicó a apalancarse las obras de los locos que rondaban por sus manicomios, y lo digo así de claro, porque si buscáis información (fliparéis buscando imágenes de cuadros de su patrimonio) de él, incluso os venderan la película de que hacía arteterapia o luchaba por sacar a los locos de sus míseras condiciones en la Europa de principios de siglo. Esto es una verguenza, hay que decir bien alto que, que estamos hartos de ser una especie de bichos a los que obserban unos y otros, para decir, óstia pero si hacen pinturas preciosa los esquizofrénicos, mira que poemas, mira que cosas más hermosas! Es increible gritan algunos, son alienados( palabra verídica que he leído en un blog al hablar de los componentes del art brut) pero hacen obras de arte más magníficas que muchos cuerdos!

en el art brut esta sorpresa del artista cuerdo, de la razón, ante las aptitudes del loco, es una manera peligrosa también de ayudarle porque se sorprende de su creatividad, queda fascinado por su mundo infinito, inabarcable,desbordado, pero no hay una revisión del estado vital del loco,

no se pretende paliar dolor , acompañarle en su lenguaje pero preocupándose de saber si el artista loco crea pero sufre mucho,porque dolor hay no jodamos, lo cual me hace pensar que muchos de estos mecenas y admiradores del arte de loco se fascinaron y fascinan por su obra pero les importa UNA MIERDA, el estado de ese ser humano que en mucho de los casos necesita, antes que una idealización de su dibujo, obra, una alimentación , un techo donde dormir,unas condiciones de vida dignas, una dignidad viva por ser humano y no por ser alabado como creador.

Esto es algo que no he pensado superficialmente, pero casi todos los artistas ( que es necesario busqueis imágenes de sus obras en internet porque son sublimes y necesarias para comprender la reflexion)que Dubuffet y otros clasificaron en art brut,vivieron en condiciones de penuria , abandono, miseria extrema en los manicomios, alguno muriendo de tuberculosis.

(I I)ARTE Y LOCURA; PUTOS CUERDOS, SIEMPRE ESTAMOS IGUAL

2008-01-12T10:07:00.000-08:00

Bueno, soy Inca, y voy a dar una explicación,coherente, jejeje,una loca con coherencia,a este título.En la entrada anterior os mostraba unos cuadros de Aloise una de las autoras clasificadas,incluidas en los manuales de arte ,como "ART BRUT", después de horas intentando resumir en unas lineas cual es la definición de art brut ,después de horas de rastrear blogs,wikipedia, libros de arte etc resulta que me dan verdadero asco todas las definiciones y artículos referidos al art brut y sus componentes,ya que, ¡como no!, el art brut es una definición que hacen una pandilla de cuerdos artistas sobre el arte que diversas personas diagnosticadas de enfermedad mental realizaban en los manicomios de principios del siglo XX finales XIX, después de leer la definicines sobre art brut aqui os trapaso la más mona, pero que me sigue dando mala espina, como en el otro artículo os explicaré;

"El Art Brut es un término acuñado en 1945 por Jean Dubuffet para referirse al arte creado por gentes ajenas al mundo artístico sin una formación académica.
Sus obras son el reflejo de una creatividad pura sin contaminar por la imitación de modelos ya establecidos. Dubuffet afirma que todos llevamos un potencial creativo que las normas sociales actuales anulan. Esto se observa en las creaciones de personas que se mantienen al margen de la sociedad, tales como: internos de hospitales psiquiátricos, autodidactas, solitarios, inadaptados o ancianos. Desde 1945 Dubuffet recoge estas obras, fundando en 1948 la "Compagnie d´Art Brut" junto a André Breton, Michel Tapié y otros. La colección formada llega a las 5000 obras, que se exponen por primera vez en 1967 en el Musée des Arts Decoratifs de París, instalándose definitivamente en 1976 en el Château de Beaulieu de Lausana. La colección está formada en su mayoría por obras de enfermos psiquiátricos, generalmente esquizofrénicos; pese a ello, Dubuffet rechazó siempre la idea de "arte psiquiátrico" afirmando que "no existe un arte de los locos". El art brut constituye un aspecto fundamental del primitivismo asumido a lo largo de todo el siglo XX por ciertos artistas que permanecen al margen de la modernidad.

Arriba Cuadro de las dos caras autor anónimo

de la colección del doctor Hans Prinzhorn

(I) (EL ARTE DE LOS LOCOS.).. ALOÏSE CORBAZ Y EL CIELO DE LA LOCURA

2008-01-11T18:26:00.000-08:00

cuadros de Aloïse Corbaz

Aloïse Corbaz, conocida como Aloïse (1886-1964), nació en Lausana, Suiza. Tras terminar el bachillerato, trabajó como sastra pero soñaba con ser cantante de ópera. Más tarde, fue gobernanta en Potsdam, en la corte de Guillermo II. Se enamoró del emperador y vivió una pasión completamente imaginaria.La declaración de la guerra la obligó a regresar a Suiza. Manifestó, a partir de ese regreso, sentimientos religiosos tan exaltados que fue ingresada en el hospital psiquiátrico de Cery-sur-Lausanne, en 1918, y luego en el hospital de La Rosière, en Gimel-sur-Morges.Hasta 1936, su trabajo artístico fue llevado a cabo en secreto;

hasta entonces, había utilizado grafito y tinta. También utilizaba pasta de dientes y el jugo de pétalos y hojas aplastadas. El material de soporte para su expresión era papel de embalar, cosido con hilo, o, si no, sobres, fragmentos de cartón, o el reverso de calendarios. Aloïse creó en su obra una cosmogonía personal llena de figuras principescas y heroínas históricas. El tema de dos amantes, y su pasión por el teatro y la ópera, predominan en su obra.

POESÍA NIKOSIANA ; Alamedas y psicotrópicos (Princesa Inca)

2008-01-11T08:11:00.001-08:00

Alamedas y psicotrópicos

Princesa Inca

Cuadro de la mujer-nube del genial René Magritte

Dormida eres más breve

2008-01-07T20:43:00.000-08:00

YA SE DIÓ A LUZ POR FIN A LA NIKOSIÍTA ESTA TARDE!!!!!

2008-01-07T18:02:00.000-08:00

!HOY, 7 DE ENERO DE 2008 HA NACIDO ESTE BLOG PARA CELEBRAR EL NACIMIENTO DE LA ASOCIACIÓN KULTURAL RADIO NIKOSÍA¡ ¿REGALO DE LOS REYES MAGOS ?

No sabemos si regalo de los reyes magos/majos/maños hoy ha nacido la niña con un día de retraso, porque nuestros reyes magos van medicados, y también los camellos, con neurolépticos, y no pasa nada, con mucha honra,van más lentitos.

Hoy día 7 de enero hemos presenciado un parto múltiple sin dolor( Hay que aclarar que el parto de hoy fue sin dolor, pero hemos tenído unos meses de dolores agudísimos, dolores de cabeza y casi vómitos sobretodo los lunes a la tarde de los meses, octubre, noviembre y diciembre) pero...hoy entre las 16:30 y las 19 horas en Radio Contrabanda,su hermanita mayor, HA SIDO PARIDA LA HERMOSA Y LIBRE NIKOSÍA,llevabamos ya cinco años de embarazo y nuestra niñita nos estaba creciendo a todos en la barriga ,nuestra nikosiíta se nos estaba ahogando cada vez más asfixiada entre unos y otros que no la dejaban nacer a gusto.Bueno para describir con más detalles lo ocurrrido os situaré en la sala central de Radio Contrabanda,al lado de la Plaza Real de barcelona, donde alrededor de la mesa, eternamente redonda, de madera, que quien sabe de donde salió y cuanto lleva allí, y arropada por el calorcito de todos a venido al mundo nuestra hijita, que sólo al salir a dicho ;!Soy Nikosía y soy yo misma,yo sola voy a caminar y sin me dan subvenciones me las voy a quedar yo todas, no quiero padres ni hermanos ni tíos ni buitres!...Bueno, pués la niña ha salido autónoma y rebelde...Bienvenida seas al mundo...ASOCIACIACIÓN KULTURAL RADIO NIKOSÍA!!!!